Historia 1 - 3ª parte

(Me deposito en la silla, frente a la pantalla, con cierta sensación de culpa: había prometido al mundo (y a mí mismo) no escribir por un tiempo largo. Pero, demonios, no sirvo para estar mucho tiempo inactivo, no me sale estar triste y/o mal por tiempos prolongados. Si alguien quería buscar en mí al héroe romántico, depresivo y torturado, pues que se busque otro, yo no tengo voluntad de ser Kafka.
Escribo porque me es necesario. Como de costumbre, sin ningún plan o idea preconcebida, sólo me largo a escribir, impulsivo y algo febril. Mis dedos me provocan estremecimiento al correr ágiles sobre el teclado, y mis sistemas corporales se activan todos al mismo tiempo.
Debería estar estudiando, repasando la bendita unidad 3 para el final de Prehistoria. Pero Gordon Childe y Lewis Binford me resultan antipáticos por el momento, y me tranquilizo sabiendo que ya los leí al menos una vez (¡bendita sea mi inconsciencia!); escuchar Metallica a todo volumen y gritar un poco, definitivamente, es un mejor plan para esta mañana sanbenitense.
Acá va un proyectito de narración. Para quienes no conozcan, o no recuerden la historia, acá les dejo los links a las 2 partes anteriores:
http://blogdelperromanolo.blogspot.com/2006/11/historia-1.html
http://blogdelperromanolo.blogspot.com/2006/11/historia-1-2-parte.html)


Historia 1 - 3ª Parte.

El viejo me miraba con cara inexpresiva. O era un insensible, o ya lo había visto todo.
-Bueno, muy lindo todo, pero ¿y ahora que vas a hacer?- cortó en seco mi perorata de lamentos.
Mi mente se paralizó unos momentos. Entre tanto anhelo de libertad, entre tanta búsqueda de poder hacer lo que quisiera, había olvidado para qué quería esa libertad. Las cárceles se nos hacen costumbre.
-No sé muy bien...pensaba rajarme al extranjero- fue la primer respuesta fácil.
-Dejá de decir pelotudeces. A esta altura tienen tu foto hasta en el Congo, pendejo. Ni a Uruguay podés cruzarte-
-Entonces, no sé, me voy a algún pueblito-
-Mirá, hagamos una cosa. Yo ya estoy muy viejo, y los güesos me duelen cada vez má'. Yo te doy rancho, comida, y vos a cambio me ayudá' a laburar, ¿'tamo'?.
Gesticulé un sí con mi cabeza, cada vez más anonadado. Tanta generosidad en el viejo me hacía desconfiar, por más argumentos convincentes que me presentara. Pero dije que sí, porque ciertamente no tenía muchas más opciones: era eso, o los muros de cemento y alambre de púas otra vez.
Los primeros días allí fueron un tormento, debo reconocerlo. Mis manos de intelectual de capital de provincia estaban poco habituadas al trabajo manual, y me provocaba asco el andar pisoteando el excremento de las gallinas. A la semana, aproximadamente, caí enfermo, presa de una fiebre atroz. No podía ir a un hospital, por supuesto, así que Hugo me cuidó. Dos días veló cerca de mi cama, hasta que el puchero de gallina y algún té a base de hierbas del monte me curaron.
A esto había que sumar mi paranoia, en buena medida justificada. Cada ruido extraño que sentía a lo lejos hacía que corriera a esconderme en la casa, temblando ante la posibilidad de encontrarme con un uniformado. Las primeras semanas, era común recibir 2 visitas por día, inclusive, de la policía. Hugo gustaba de torturarme un poco, invitando a los policías a pasar a la casa, mientras yo, escondido en el armario, rezaba en silencio para que al viejo loco no se le ocurriera traicionarme de golpe.
Poco a poco la ley se fue olvidando de mí, y empecé a desaparecer para el mundo, a convertirme en un sin nombre, en un muerto viviente. Los policías empezaron a pasar una vez por semana, luego una vez por mes, y finalmente, dejaron de pasar. Mi cuerpo se endureció, y remover la mierda de los chanchos dejó de provocarme náuseas. Y así, el tiempo fue pasando; de a poco, volvía a ser un hombre.