Condorito (cont.)

Bueno, a pedido del perrito continúo con su (ahora soy parte de él, una inevitable simbiosis) cuento. EL NOMBRE HAY QUE CAMBIARLO.


Él cóndor es un ave noble, pero aún así es carroñera, sucia y debil. Es impúdica, por la boca de cada uno de ellos pasan cientos de cadáveres en su vida, seres que en su momento, también disfrutaron de la vida. Pero el Cóndor no. El cóndor disfruta de la muerte.
Aunque ese no es el caso de nuestro amigo, que luego de haber decidido escapar de la triste realidad de la selección natural, su inútil envidia al águila, quiso reinvindicar su gloria.
Iba a comer un animal vivo.
Iba a comerse otro cóndor.

Su acto de canibalismo iba a tornarse simbólico, no solamente para su individualidad. Era cosa nueva para su especie, probablemente y con suerte, quizás, pudiera iniciar la cadena de un cambio evolutivo que lo pusiese arriba del águila, siendo así, el pájaro perfecto.

Sus viejos ojos, precarios (no como su olfato, necesario para encontrar materia muerta), observaban cautos el camino de aire que se abría delante de ellos. Ni la menor señal de vida en movimiento. Luego de minutos de buscar sin suerte, y que el planeo del cóndor lo llevase muy cerca de tierra, debía dar el próximo paso, subir de nuevo a las alturas.
Por más que para otra ave fuera un simple aleteo, para nuestro revolucionario, era un logro a cumplir. Estaba viejo, muy viejo.
Aún así, lo logró, y la adrenalina del éxito no tardó en colocarlo en un estado de euforia. Como si fuera poco, y aún emocionado, en pleno vuelo ascendente, las casuales corrientes de aire le iban a servir la cena.
Era otro cóndor, uno joven. Un manjar.

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