Blog Del Perro

Robotculposo (Las Hormigas)

2010-04-14T03:49:00.005-03:00

El gato destripaba con mecánica precisión el cadáver de una paloma, que había sido lo suficientemente imbécil como para detenerse más tiempo del debido en el mini-patio. Eugenia contemplaba la escena en silencio; mitad culposa, mitad deleitada con el horror. Pensó que podía establecerse una pésima analogía entre ella y su mascota, unidos ambos por un único punto en común: la (aparente) ausencia de dolor ante una muerte.

Claro está, que el gato parecía tener un mayor espectro de insensibilidad, ya que parecía odiar a todo ser vivo. Ella, en cambio, no era realmente despiadada frente al dolor ajeno. Pero lo importante, desde su óptica, era que no conseguía sentirse realmente mal por la muerte de Gastón. Por supuesto que le dolía, que le jodía su ausencia; pero de la misma manera como hacen daño las muertes de esos seres más o menos queridos, como aquella tía medio lejana, o el kiosquero gordito de al lado. Pero, el problema era que Gastón había sido su esposo.

(Ella no lo sabía, pero exactamente un año después, mientras estuviera lavando la ropa, iba a sentir un dolor algo más algo más intenso, pero sólo durante unas dos horas. Tampoco tenía forma de intuir que un cáncer de colon iba a arrasar con ella a eso de los noventaypico de años. Pero, ¿de que importa contar lo que sucedió después, si lo que se quiere saber es su culpa en aquel momento?)

En el funeral (velorio no hubo, lo cual resultó un alivio) se había sentido bastante fuera de lugar. No como una completa extraña; eso era imposible, dada la considerable cantidad de tiempo que habían estado juntos. No, más bien se sentía como el personaje de Julia Roberts en “La Boda de mi mejor amigo”, o como aquel que vuelve del extranjero, y encuentra todo diferente e igual a la vez. Los intentos por consolarla la ponían sumamente nerviosa, ya que no tenía mucha noción de que es lo que se esperaba que hiciera. Ante la duda, optó por buscar dentro de sí la lágrima más copiosa que pudo. Mucho no le costó, ya que si bien no sentía plenamente el dolor debido, sí que la culpa por no hacerlo, la hacía considerarse como la mujer más espantosamente desamorada.

Un robot, una muñeca fría que no podía llorar la muerte de su marido como no fuera la muerte de cualquier tipo. Un ser despreciable, eso es lo que debía ser; eso es lo que ella creía de si misma. Quizás, entonces, convenga explicar el proceso que había llevado a tal situación, para poder comprender que Eugenia (en su infinitamente creativa vanidad, tan típica del homo sapiens) no era un monstruo.

Un punto decisivo, seguramente, fue el momento en que se conocieron. No importa el cómo, ni el donde, ni el porqué. Lo que realmente interesa, es que en poco tiempo estaban enamorados. Su relación, al menos en esos tiernos comienzos, fue de tan valiente y llena de lugares comunes, terriblemente cursi. Sin embargo, y como todo el mundo, se juzgaban a sí mismos como la única pareja que valía la pena nombrar.

Sus problemas frente al mundo, parecían salidos de la mente de algún guionista de esas novelas “mexicanas” (entendidas como género propio, independiente de la nacionalidad). El, padres liberales y católicos (pero-no-voy-a-la-iglesia), buena onda ambos, hasta que el muchacho decide ponerse de novio con una morochita de Barrio Paraná XIV. Ella, mamá y papá evangélicos, que odiaban la idea de tener nietos que no fueran obsecuentes al pastor. Padres posesivos, y formidablemente ignorantes como todos. Y ya es harto sabido, el ser humano frente a lo desconocido es capaz de exponer sus mejores porquerías a la luz.

Su amor, entonces, se convirtió en lucha. Silenciosa y metódicamente fueron sufriendo el proceso de quitar prejuicios propios y ajenos. Finalmente, luego de muchas marchatrásymarchaadelante consiguieron ser aceptados, pero ya era tarde. Habían peleado tanto, que de tanto amor, sólo les quedó el espíritu combativo. Quizás ése es justamente el gran defecto de las novelas mexicanas: nadie dice lo que pasa después del final; nadie dice que luego de superar a la ex novia con el falso embarazo, y al ex novio psicópata y feo, la cieguita curada empieza a hartarse el príncipe estanciero y empalagoso.

Para el momento de su casamiento (es decir, cuando ya empezaban a percibir que no tenían nada más porqué pelear) vivían detrás de una gran máscara. El trato comenzaba a ser insultantemente cordial.

El gato se había aburrido, y había dejado el cadáver tirado, mientras un grupo de hormigas avanzaba decididamente hacia él. Eugenia pensó que debería recogerlo, pero prefirió seguir en esa extraña contemplación de té con leche a las 6 de la tarde.

Simplemente se fueron distanciando, pese a convivir bajo el mismo techo. Ninguno de los dos se hubiera animado a engañar al otro, ni habrían sido capaces de maltratarse. Preferían evitarse en la intrascendencia, porque ya no veían el sentido de “conflictuarse” mutuamente. Muy curiosamente, sus salidas fueron diametralmente opuestas. Eugenia prefirió recluirse en la casa, con una suerte de asceta con mística de Internet; él, buscó esconderse en el mundo, más amplio y lleno de sutilezas. Gastón se convirtió en “Gastón”; ya no era ni “mi amor”, ni siquiera “Gasti”. Gastón, como el apenas conocido que era.

Los silencios se fueron haciendo parte cotidiana de sus escasos momentos de contacto. Ya no veían la necesidad de mentirle al otro, de buscar la felicidad en el otro. Y es que el motivo quizás hubiera sido un tanto ridículo. Los silencios, el silencio, el vacío.

El incidente nunca quedó realmente claro. Hay quienes dicen que el colectivo venía demasiado rápido. Y el chofer declaró que Gastón cruzó sin mirar, que en esa calle no es posible frenar de golpe. Eugenia pensaba que podían ser ambas cosas a la vez, pero que no importaba demasiado, de cualquier manera, en tanto su esposo estaba muerto, su cráneo destrozado.

¿Porqué iba a sentirse especialmente apesadumbrada, entonces, por tan absurda muerte de un casi-extraño? Sólo podía elaborar el duelo mínimo que nos impone la naturaleza frente a un hecho horrendo. El que le tocaba por la muerte de su pareja, ya llevaba mucho tiempo de realizado.

Las hormigas (que todo devoran, que todo arrasan en su constante pequeñez) comenzaban a devorar los despojos del ave. Una tras otra, en una aparentemente infinita fila india, iban llevándose su partecita de paloma, su pedacito de cuerpo muerto. Cuando quiso ir a limpiar, tan sólo quedaba un esqueleto, un armatoste irreconocible, en un patio vacío.

Los Celos.

2010-04-05T10:45:00.006-03:00

Alguna vez te tenía que pedir perdón. Porque lo que hice estuvo mal, fue un acto deleznable e inmoral; pero fundamentalmente por mí mismo. De hecho, es muy poco probable que alcances a leer esto, dada la cantidad de campos, ríos y horas que nos separan. Pero es que casi nunca se pide perdón buscando remedar nuestras acciones (y nunca funciona así, en realidad). No, lo hago por mí mismo, para tranquilizar mi conciencia. Es esto, o convertir los estupefacientes en algo diario, y limitarme a esperar una muerte absurda, en su lentitud.

Confieso que en aquel momento te odié mucho, Alejandro. O al menos sentí que odiaba, que te detestaba, que quería hacerte mal de todas las formas posibles. Más de una vez imaginé tu cadáver, tu cuerpo hermoso en un charco de sangre, y yo con una sonrisa espantosa ante el crimen imperfecto.

Pero es que tenía mis motivos para querer defenestrarte así: vos poseías algo que no merecías, ni comprendías, y lo injuriabas con tu conducta. Y el problema es, que ese algo me poseía sin saberlo, desde hace tiempo. Y ahora pienso que capaz vos sí lo sabías, y por eso hiciste lo que hiciste.

La vi por primera vez, el mismo día que vos; esa primer jornada de algún año de secundaria. En una mirada primigenia no me pareció la gran cosa. Hasta te diría que no me gustó, tan darkie ella y yo tan nativo de Los Cuises. Pero segundos después, la pude ver de perfil, bajo la luz de ese vitral sucio. Ella miraba la clase sin prestar atención, y hacía dibujitos toscos. Era perfecta. Su nariz, su boca masticando chicle, su pelo lacio, sus tetas grandes, su, su, su. Su todo. Ella ERA el todo. Resolví en ese mismo momento intentar conquistarla.

Pero poco pudo durarme la ilusión. Enseguida te vi: vos también la observabas, con menos admiración y más deseo que yo. Y al momento supe lo que podía pasar: o me seguía enamorando ciegamente de ella, y veía como vos te la ibas a apropiar de cualquier forma (porque sí, vos eras Alejandro, el morocho-alto-barbudo-pijudoyencantador, y yo Rodrigo, el rubio-flaquito-tequierosólocomoamigo). O podía resignarme, y aceptar mi destino de amigo simpático de la pareja.

Como lo había previsto, así se dieron las cosas. Ella se convirtió en tu novia, y yo en su mejor amigo. Pero, por supuesto nunca pude pensar en ella sólo como amigo. Por eso empecé a actuar raro, por eso me convertí en el adolescente escandalizador del pueblo. Por eso cuando salía con ustedes me embriagaba hasta la médula, y por eso buscaba cogerme cuanta minita se me cruzara. Demás está decir que sufría como un cerdo su compañía de pendejos felices, calientes y pseudo-enamorados.

El tiempo, por ser invento, quizás sea la única cosa inexorable en este mundo inestable. Y cuando nos tocó, empezó a gestarse la hecatombe. Vos y yo nos fuimos a la ciudad, buscando entender al universo mediante el estudio de la física. Ella, indecisa, se quedó a estudiar, quería ser maestra jardinera.

Los primeros meses conseguimos alcanzar cierta estabilidad; precaria, como se demostró cuando se puso a prueba, pero estabilidad a fin de cuentas. Los dos estudiábamos juntos, íbamos a la facultad juntos, repudiábamos al mundo juntos, y nos volvíamos los fines de semana al pueblo, juntos.

Está claro (o al menos ahora que lo observo a la distancia, que ya no sé si aclara u obscurece) que tal orden de cosas no iba a durar demasiado. Vos empezaste a hacer amigos en la pensión, en la facultad, en todos lados. Yo, por otro lado, me recluía cada vez más en mí mismo, y en el estudio. Y poco a poco empezaron a surgir los abismos.

La primer señal de alarma fue cuando me anunciaste que ese fin de semana te quedabas, que te la vigilara a Adriana, “jeje”. Me pusiste la excusa de que “me quiero quedar solo, a estudiar”, y bla bla. ¡Estúpido! Si vos no estudiabas nunca, eras un chanta que gastaba dinero de sus padres. Nunca fuiste muy bueno para mentir, tus engaños siempre fueron de medio pelo.

Reconozco, que igualmente, me alegré. Ese fin de semana la tuve a Adri sólo para mí; y pude regodearme en su charla ácida post-porro. Pero las siguientes semanas, su semblante se fue poniendo más sombrío. Sabía que nunca me lo iba a decir, pero empezaba a preocuparla tu ausencia, pese a los SMS pedorros que le mandabas.

Ahí fue cuando te comencé a rechazar. Creo que incluso te quería más que antes, al momento, porque la hacías feliz. Pero no podía superar que le quitaras la campana de su risa.

Y toda tragedia, tiene su punto de inflexión; la nuestra fue aquel 4 de agosto. Mis viejos por fin habían decidido sacarse la careta de “matrimonio perfecto”, y comenzaban una torpe guerra de insultos que terminaría en ése estrepitoso divorcio, y en mis 5 insoportablemente superficiales hermanastros. Así que decidí quedarme en Córdoba, para evitar ser un objeto más en sus batallas de desamor.

Cuando te lo anuncié, vos (lógicamente) te pusiste nervioso, te enojaste, fingiste alguna boludez, y te fuiste a fumar al balcón. Cuando volviste, por primera vez en tu vida (quizás la única) fuiste franco:

-Rodrigo, soy gay-me dijiste.

La noticia, por algún motivo no me sorprendió. Recité mi clásico discursito de la tolerancia, nos abrazamos, y vos me explicaste lo obvio: que tenías un tipo fijo con el cual garchabas seguido, que era enfermero, que iba ir esa noche a casa, que Damián era un divino.

Cayó tipo 9, te saludó con un beso a vos, y la mano firme a mí, y se preparó un fernet. Y la verdad es que era un morocho simpático, lindo, falso como vos. Miramos “Apocalipsis Now”, y los observaba con una sonrisa; pero para mis adentros, y muy a mi pesar, pensaba que eras un puto. Un puto de mierda, asqueroso, enfermo. Yo que siempre había defendido la causa L.G.B.T, que participaba en actos, odiaba a alguien por su elección sexual.

No, Philip Morris no me gusta, ahora bajo un toquecito y compro unos Marlboros, si, está todo bien. Bajé por el ascensor, y empecé a errar por las calles. Traté de apaciguarme, de racionalizar la situación. Pero el es gay, no está mal eso. No, no está mal. Pero cagarla así a Adriana, eso sí está mal.

Por suerte, o por desgracia, tenía plata en el bolsillo, y un colectivo a punto de salir de la terminal que pasaba por Los Cuises. No sé cuantas horas después bajaba en la ruta.

Caminé hasta el pueblo, y ella ya me estaba esperando en la plaza, según lo convenido. Le conté todo, con detalles exagerados inclusive. La dejé llorando, y fui a contárselo a un par más de conocidos. Al otro día, todos sabían ya que Alejandro Ismael Martínez Ruhl, era puto.

Sí, debería pedirte perdón, y a ella también. Estuvo muy mal mi acto. Vos nunca pudiste volver al pueblo, ni verme a mí, y tuviste que cambiarte de pensión, mientras tus caretas padres te seguían mandando plata, para que nunca volvieras, a ver si los echaban del Rotary Club. Creo que nunca, de todas formas, aceptaste reconocerlo, y por eso fue que te casaste con una barbie de centro-izquierda. Pobre cornuda feliz.

A ella la vi sólo una vez, casi de casualidad, hará 5 años. Es profesora de inglés, y la vida la marchitó y amargó.

Yo, mientras tanto, doy clases en una escuela técnica. Sigo solo, pese a alguna pareja ocasional, que invariablemente me deja (por lo general, mi pesimismo tiene la culpa).

Pero ahora puedo ver las cosas más claramente. No hice lo que hice, por un sentido interno de justicia, ni siquiera por estar tan enamorado de ella.

No, imbécil, no. Fue verte con otro lo que me enervó. Fue verte besar a otro tipo lo que me enfureció, lo que me motivó a actuar. Lo hice por nosotros. ¡Yo era quien debía besarte! ¡Yo era quien merecía cogerte, acariciar tu cuerpo tostado! Te amaba, te deseaba, cabeza de chorlito, te amaba más que a ella, inclusive.

Y nos cagaste, a los dos. Veinticinco años pasaron ya, y todavía sigo pensando en tu cabeza enrulada, en tus brazos que nunca me abrazaron.

Mi Ale, mi negro hermoso. Perdón por todo…pero los celos, los celos son así.

Rats

2010-03-30T10:50:00.002-03:00

Iban a venir esa noche, no le cabía ninguna duda. Y cuando lo encontraran (y no importaba lo que pudiese hacer, LO HARÍAN) sería terrible.

En avenida Almafuerte, el frío iba y venía en oleadas zigzagueantes que seguían el paso de los camiones. Técnicamente no era frío; de hecho era un viento más bien cálido, y levemente rancio. Pero a Roberto no dejaban de acosarlo los escalofríos.

O quizás era la fiebre, ésa que sólo provoca el miedo más visceral. ¿Fiebre? ¿Pero porqué fiebre? ¡Si el estaba sano! Pero ahí estaba.

Calculó el tiempo, tenía más o menos 25 minutos hasta que viniera el próximo 22. Encendió un cigarrillo, el 9º del día. Poco, quizás, pero para sus costumbres habituales era todo un récord. Ya ni pensaba en su salud, ni en su cuerpo, carcomida carcasa de su mente que divagaba.

Buscaba señales que le dieran pistas sobre lo inevitable. Pero que sentido tiene, digo, si al final va a pasar de cualquier manera. Y que se yo que sentido tiene, pero lo necesito. Nunca la utilidad de algo me detuvo en buscar lo que quería, menos ahora.

Pero la tarde-noche estaba poco dispendiosa en cuanto a augurios. Apenas un grupo de borrachines tomaban cerveza de muy poco probable buen sabor. Todo lucía de la misma manera que él suponía debía ser lo normal: las luces iluminaban poco, el asfalto largaba el calor habitual a través de la tierra que se acumulaba sobre él, y el Hipódromo detrás seguía obsequiando el mismo olor a bosta podrida de siempre.

Sabía que podían llegar a tomar disfraces imprevisibles. Podía ser un perro de la infancia, o aquel gordito de la otra cuadra que solía pegarle en la infancia. Lentamente, mutaban su forma en otra más violentamente melancólica, que violaba las emociones más tristes. Eran capaces de los recursos más viles, para sigilosamente asesinar (cuanto menos por un rato) el alma más valiente.

Y carajo, que eran indomables. Uno les podía intentar oponer alguna resistencia, y no faltaba quien declaraba haberlos vencido. Pero íntimamente, todos-en-Roberto sabían que sólo con una leve caricia las bestias podían humillarlos.

Un colectivo se veía a lo lejos. ¿Sería acaso, el de Colonia Avellaneda? Con desazón pensó en la posibilidad de ser alcanzado en el colectivo. No tenía ganas de mostrar su patetismo, al menos no a desconocidos.

Y atrás del coche los vio. Avanzaban a ritmo pesado, pero veloz, como un loco elefante surgido de algún Hades personal. Venían en la forma de una tarde particularmente feliz, una tarde de playa, de unos seis meses atrás. Quiso, pero no quiso gritar. El autobús pasó veloz a su lado, y el se dispuso al embate lo mejor que pudo.

Los sintió transformarse, volverse en formas entrañables, adorables, pero horrendas de tan dolorosas. Una ebriedad con final feliz, una fogata de verano, hasta un partido de fútbol por televisión. Lo golpearon como un puñetazo del mejor peso pesado, y se dispersaron a través de su carne como cristales rotos. Los sintió en cada fibra, abriéndose camino y desangrándole.

Para su sorpresa, fue increíblemente rápido. Los sintió irse, perderse en una nebulosa de humo de caño de escape. Sintió los huecos que le quedaron, sintió los vacíos que los malditos le causaron.

Pero una suerte de hálito feliz lo invadía. Poco a poco, empezó a comprender lo sucedido. Razono el porque, y entendió su nueva libertad. Y entonces supo que las bestias sólo eran un mal necesario, la única vía que se tenía para darle un nuevo camino.

Tiró la colilla de su cigarrillo. Suspirando, sonrió encantado, y se dirigió al kiosco; tenía que comprarse un trago. Total, para el próximo colectivo faltaban 40 minutos todavía…

Los Murciélagos del 24

2010-03-24T02:45:00.005-03:00

Los murciélagos se alzaban en su vuelo errante (pero deliberado), como por millones de años lo habían hecho, buscando insectos desprevenidos; ignominiosamente ignorantes de los asuntos humanos, como una suerte de Dios alado y retrasado.

Y quizás los humanos allí debajo no eran mucho más conscientes que ellos de sus propios actos. Muchos de ellos, quizás la mayoría, simplemente se dedicaban a arrastrarse y parlotear sílabas, mientras aspiraban aire nocturno mezclado con humos de todo tipo.

Pero eran muchos los humanos. Docenas; cientos, inclusive. Reunidos allí: juntados allí, por un asunto terrible, profundamente trágico. Y es que ya de por sí es corta, y triste (al menos en su fin último) la existencia de este tal género bípedo, como para que entre ellos mismos la tornen aún más breve, y aún más desgraciada...

Estos humanos, ya se dijo, tenían este motivo trágico para estar reunidos en la noche (aparentemente) apacible. Y el origen de esta razón para el congregarse, estaba a 34 años atrás en el tiempo. Ese día, un grupo de homúnculos había considerado necesario derrocar a un gobierno (injusto, impopular, y ciego, pero legítimo). Y para colmo de males, a lo Bismarck, a sangre y fuego, se mantuvieron 6 años más en el poder. 6 años largos, días donde no les quedó, probablemente, fechoría aberrante alguna por cometer.

Y ahora estaban ahí los jóvenes y no tan jóvenes, junto como Natura (felizmente) los condena, rememorando el horrendo suceso. Y sí, es probable, quizás no todos comprendieran su magnitud; y ahí la razón de ciertos rostros despreocupados, rostros ciegos como el de los murciélagos.

Reedición

2010-03-16T18:24:00.005-03:00

Todas Barbies. Todas perfectas, todo maquillaje.

Todas rubias, todas flacas, todas tetas. Todas culo-paradito.

Todas putitas (pero sin orgasmo). Todas daddy’s girl, infancia eterna, irresponsabilidad y desdén.

Todas anorexia, de carne, y de pensamiento.

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Todos músculos. Todos grosos, todos altos.

Todos ojos claros (y truchos).

Todos Lacosté, todo marca. Todos exitosos e insípidos hasta la muerte por aburrimiento.

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Todo tapar vacíos, todo esconder el propio horror a la nada detrás de la ostentosa fachada, como esas casas antiguas llenas de ratas y mugre.

Todos, todos, TODOS.

Tantos todos, y tan pocos Unos.

(no me acuerdo cuando escribí esto, pero era bastante adolescente; es lo mejor que puedo ofrecer con fiebre)

José, "el Guerrero" González.

2010-03-12T02:03:00.001-03:00

José se sabía un traidor. Pero no uno cualquiera, si no la cúspide misma (en una hipotética escala) del cagador, la hez misma de una sociedad ya de por sí maloliente.

Era algo que quizás no hubiera podido controlar, de haberlo querido. Pero, aún cuando quizás nunca lo reconoció, le producía un placer que nada en la vida se lo daba. Había vendido a su familia, le había robado la novia a su mejor amigo (y después la había engañado), y hasta le había robado aquellas alhajas a su abuela.

Y es que José hacía de su placer un arte; no muy fino ni delicado a veces, pero de una eficacia brutal.

Pero, claro, en estos tiempos hechos por el capitalismo global, una vocación no significa nada si no trae dinero. Y el problema es que ser un apóstata en estos días no sólo no está muy bien visto, si no que además ofrece pocos campos de acción.

Hubiera podido ser político, pero era un tanto cohibido para hablar en público, hasta un poco tímido. Como policía, tenía las puertas cerradas debido a su escasa estatura.

Y así, por un corto proceso de decantación, terminó dedicándose a la única otra cosa para la que la Naturaleza le había dado un poco de habilidad: se convirtió en jugador de fútbol.

Desde la novena división que había tenido claro su puesto: un “número 5” de contención, de marca áspera (no por nada le decían “el Guadaña”), pero a la vez, de buen trato con el balón. Solía proyectarse y abastecer de juego a sus compañeros más adelantados.

Y por supuesto, que mejor lugar que el trabajo para practicar la habilidad que nos hace felices. José no había sido una excepción en esto, y había comenzado desde muy temprano, cuando por un par de zapatillas nuevas, había quebrado al “Zurdito” Ramírez, aquel velocísimo 7 de Sportivo Urquiza, que prometía ser el mejor jugador de Paraná en muchos años, pero que ocupaba el puesto del hijo de un importante político.

La verdad es que ya no podía recordar cuantas veces se había vendido. Al principio por escasas monedas, luego por grandes sumas. Lo había hecho de todas las formas: jugando con desgano en algún partido trascendental, haciéndose expulsar por insultar al referí; incluso lesionando a propios compañeros durante los entrenamientos.

Se había dejado sobornar por todo tipo de individuos, incluso por tipos con intereses contrapuestos entre sí. Con todos había cumplido rigurosamente según lo estipulado (todo arte requiere de normas básicas, incluso la traición), y a todos había despreciado de la misma manera; no por el hecho de cometer un ilícito, si no por verlos en su aspecto más patético: el de necesitar de sus servicios. Nunca había sentido culpa, ni siquiera remordimientos.

Por supuesto, no duraba demasiado en ningún equipo. Pero, curiosamente, era querido en casi todos lados: normalmente era un buen aporte en cualquier equipo, y a eso había que sumarle que era un vendehumo de primera calidad. Así, fue forjándose una reputación de tipo querible.

Llevaba ya 2 años en el Deportivo, y sabía que a su carrera no le quedaba mucho más: los piques le resultaban cada vez más agotadores, y terminaba los partidos con mucha dificultad.

Pero aún así, era el jugador más querido del equipo; la hinchada le había dedicado varias veces un “oleeeee, oleeee, oleeee/Joseeee, Joseee”.

Pero desde que estaba en el Deportivo, algo raro le había pasado: no se había vendido. No porque no lo hubiera querido, no señor: simplemente, su equipo era lo suficientemente malo, como para perder los partidos sin necesitad de su aporte extra.

2 años sin recibir ni siquiera un puto cheque al portador por nada mínimamente raro. Hasta que llegó aquel sábado fatídico.

Se jugaban dos partidos en la ciudad. A primera hora, el Atlético vapuleaba a su rival por 4 a 0, y quedaba a 1 punto del campeonato. 2 horas después, el Deportivo caía 1 a 0, y quedaba en Promoción, a 3 puntos del descenso directo.

Por esos azares del destino, el fixture determinaba que en la última fecha, la siguiente, el Deportivo debía recibir al Atlético. Si se pensaba en la realidad de ambos equipos, se veía lo trascendental (dentro de algo tan banal como el fútbol) que resultaba el encuentro. Y si se aporta el dato de que el “Depor” era el clásico del Atlético, se comprenderá el nivel de las expectativas creadas en torno al partido.

Obviamente, ni lentos ni perezosos, los dirigentes del Atlético hicieron el llamadito correspondiente. En un barcito perdido, acordaron los términos: José recibiría 50.000 pesos, a cambio de hacerse expulsar a los 20 minutos del primer tiempo. Si no lo hacía…bueno, los dirigentes del Atlético eran gente pesada, cuanto menos.

El domingo tan esperado llegó, y la ciudad se encontraba revolucionada, al saberse dividida en dos mitades, igual de tensas, pero con distintas expectativas en cuanto al futuro. Desde temprano el estadio se iba llenando, y el calor subía más y más.

Cuando ambos equipos entraron al campo de juego, el griterío y el estallido fueron tales, que cuentan los que saben que no se veía algo así desde los últimos días de Sodoma y Gomorra.

José entró tranquilo, saludó a la multitud, y recibió la acostumbrada ovación. “Que tipos pelotudos, por Dios, cantarle a algo que no les da un carajo, emocionarse por un trapo”, pensaba, mientras aplaudía con las manos en alto.

Pero esta vez, en las tribunas había alguien que no había visto antes. En hombros de un padre eufórico, había un niño. No era un niño especialmente bello, ni bueno, ni siquiera amable. Pero José pudo verlo a los ojos durante dos segundos, y observar eso que lo conmovió: la admiración. La admiración por el ídolo.

De tan concentrado que estaba, ni siquiera fue muy consciente que había comenzado el encuentro. Y de entrada, en un torbellino de buen juego asociado, el Atlético marcó con un estupendo tiro de media distancia al ángulo, el gol que demostraba el porqué ellos peleaban la punta, y el Deportivo el descenso.

José sentía las piernas más pesadas que nunca. Sabía lo que tenía que hacer, y sabía lo que iba a pasarle si no cumplía. Lo que no sabía, es que por primera vez estaba sintiendo algo que el no hubiera podido identificar: sentimientos de honor, y respeto.

Preguntó la hora al banco de suplentes. 19 minutos exactos iban ya. Un minuto le quedaba para ir a buscar la falta. Y estaba en eso, cuando vio su oportunidad.

El “Changuito” Gómez. El hábil carrilero derecho del Atlético, y su principal generador de juego, a través de sus desbordes imprevisibles. Estaba ahí, a disposición de sus piernas. Una patada por abajo, de atrás, y un pisotón en el rostro después, y estaría todo hecho.

Y ahí fue, José, todo nervios y temores, por primera vez en su carrera. Miró bien la posición de Gómez, calculó con precisión, se tiró al piso…y se quedó con la pelota limpiamente. Salió jugando, y en el momento exacto que le metió el pase a su compañero, se cumplieron los 20 minutos.

Y José supo que esta vez, esa muy primera vez, iba a jugar porque quería hacer feliz a alguien, y porque él mismo quería ser feliz.

Tiempo después, Raúl Cubillas, el gran periodista radial, contó que jamás vió a un solo hombre levantar de manera tan radical a un equipo. Y es que José hizo todo lo posible: corrió, quitó pelotas, habilitó a sus compañeros. Y por eso, no fue de extrañarse que antes de que terminara el primer tiempo, el Depor llegó al empate.

Claro que nadie contó, que durante el entretiempo José estuvo cabizbajo, sabiendo cual iba a ser su futuro. Alguien entraría a su departamento mientras el estuviera durmiendo. Todo quedaría como un suicidio.

El segundo tiempo comenzó. Para este momento, la tensión acalambraba hasta al más voluntarioso. Solo José González, el veterano gladiador, corría como si fuera lo único posible en el mundo.

Los minutos transcurrían, y el empate hacía delirar a la parcialidad del Atlético, mientras que los del Deportivo se encontraban en el silencio más penumbroso, como preanunciando la tragedia.

Y el reloj seguía corriendo, y llegaron los 45 minutos. 2 minutos (quizás insuficientes) había dictado el árbitro.

Y llego el córner aquel. Típica jugada de final de partido, de equipo desesperado, si se la piensa. Centro a la olla del Deportivo, y uno de los defensores del Atlético que rechazó la pelota por la línea final. Por supuesto, hasta Marrazzoni, el arquero del Deportivo fue a cabecearla. Díaz, el juvenil lateral del local, fue quien pateó la jugada.

José vió venir la pelota. Impulsándose en unas imaginarias alas, voló hacia adelante, sintiéndose como un fénix post-moderno, renaciendo en ese partido. Alcanzó a cabecear la pelota antes de que esta saliera del campo de juego. Cuando el jugador rival más próximo alcanzó a percatarse de ello, el árbitro estaba pitando el final, y la multitud del Deportivo enloquecía.

Nunca vió el poste izquierdo del arco, se quiere creer. La misma inercia del movimiento, la que lo llevó a marcar el gol, lo llevó contra él. Los médicos dicen que por más que se lo hubiera tratado enseguida (si sus compañeros no se hubieran tirado encima de él para festejar), tampoco hubiera podido sobrevivir, porque murió con el propio impacto.

Nadie se notificó enseguida. El frenesí de la victoria (en los del Deportivo), y la tristeza del fracaso (en los del Atlético) era tal, que sólo segundos después se dieron cuenta de lo que pasaba.

José González, el gran capitán, el guerrero del mediocampo, yacía al pie del poste izquierdo. Vivió como un traidor, es cierto; pero murió como un verdadero ídolo.

Cuando buscaron en sus efectos personales, alguien encontró un cheque por una gran suma. Nadie entendió nunca que hacía eso allí, con las cosas del tipo que todos querían.

¡Reapertura!

2008-12-01T23:27:00.002-02:00

Ehm, si, más de un año sin escribir. No sé si tiene mucho sentido dar razones...tampoco sé si las tengo. Si fuera un tipo de más nivel diría que fue una "crisis creativa", o que "necesitaba conectarme conmigo mismo". Pero no, no me da para eso, así que soy sincero: tenia paja; no tenía ni putas ganas de escribir, y se me ha ido un poco el narcisismo, así que "no daba" (que útil estas frasecitas de la post-modernidá', che). Tuve un montón de oportunidades de hacerlo, pero no quise; incluso había fechas más convenientes, pero no. Mi desgano es más fuerte que lo que sea, y si a eso le sumamos mi capacidad de perder el tiempo...
Pero, bué, acá estoy. Más enamorado de Lula, gordo, bardero, poco afecto a demostrar intelectualidad, barrabrava y bestia que nunca. Al menos tengo una ventaja: al no haber escrito nada que merezca el apelativo de "bueno", las aún peores mierdas tediosas que escriba a partir de ahora no sorprenderán a nadie. Es más, creo que puedo llegar a provocar ternurita (?).
Saludos, energúmenos. ¡Bienvenidos otra vez a mi paraíso blogger! ¡Y que viva Ian Curtis!

Relleno

2007-11-15T22:20:00.000-03:00

Es sabido que cuando un blogger no tiene nada muy relevante que poner, tiene dos opciones: una razonable, que sería no poner nada hasta que se le ocurra una buena idea, o poner la primer boludez más o menos consistente que encuentre para rellenar y que le alaben el ego un poco. Por desgracia, esta condenada sub-especie humanoide suele preferir esta última opción. Y el autor de este blog, si bien es un ruin can, también es uno de ellos, y en consecuencia comete las mismas fechorías.
En este ocasión, ha decidido copiarles a los muchachos de "¿Que estás buscando?" (como más de uno ya lo ha hecho), y ha decidido publicar los criterios de búsqueda que utilizan ciertos desgraciados individuos, que por escasa suerte (y cierta malevolencia del dios Google) terminan cayendo en este nauseabundo cubil. A continuación, una selección de lo peorcito:
"sexhymen.com". El más frecuente entre todos los criterios. Cómo alguien puede terminar en mi blog buscando pornografía, no sé, pero bue, que los jeropas tienen derecho a vivir, también. (BONUS TRACK: Por alguna razón, se me ocurrió verificar si sexhymen.com existía. Si lo escribís bien, te lleva a Defloration. Da un poquito de impresión.)
"fotolog luciano pereyra" . No sé quien será, pero el/la hijo/a de puta que anda buscando eso, mejor que no se me cruce por la calle, porque soy capaz de meterle un palo con clavos hasta la laringe.
"barney en cuerpo completo". Jeropas, pero con mentalidad infantil.
"el condor es de sangre fria o caliente". Según Wikipedia, es un ave, por lo tanto de sangre caliente. Pero atenti, que a mi siempre me pareció muy pechofrío (?).
"gabriel vaschetto" . Y eso que yo le avisé...la DEA se avivó, y está buscando a cierto blogger amigo
"que animal catalogar como el perro del diablo". Y...'ta jodido, pero yo me la juego, entre el perro de Rodriguez Saá y el de Menem.
"el chavo del choto". ¿Pornografía mexicana?
"adolescente emocionalmente inestables". ¿¿EXISTEN los adolescentes emocionalmente ESTABLES??
"como hacer perros creativamente". Una de dos: o alguien quiere buscar la última pelotudez de Utilísima, o es un científico loco que está un poco aburrido.
"cantantes con panico a las inyecciones". Vista la cantidad de muertes por sobredosis en el mundo del rock, éste la va a tener bastante jodida para encontrar algo, eh.

Y de regalito, les meto un "cazajeropas" (idea afanada de Se Está Buscando Una Paliza):

CRISTINA
KIRCHNNER
TRAGÁNDOSE
UNA
GAROMPA
DE
TAMAÑO
KILOMÉTRICO

De Colectiverii

2007-11-10T14:11:00.000-03:00

Cuando uno viaja en el colectivo, ómnibus, bus, guagua, o como quieran decirle, puede llegar a vivir experiencias interesantísimas, algunas de ellas tan trascendentales que pueden llegar a afectar el rumbo de nuestra vida para siempre (sobre todo si se te ocurre tirarte de la ventanilla cuando el colectivo va todo lo que da por alguna avenida transitada).

Pero este vehículo social, este popular transporte del proletariado (ay, se me escapó el zurdito interno) no marcha ni se mueve solo. Está bien que sin los pasajeros no tendría razón de ser; pero su existencia misma no sería posible de no ser por un personaje central, muchas veces injustamente menoscabado: El Colectivero.

El Colectivero es eso que muchos quieren ser de chicos en la escuela primaria (nunca falta el párvulo de primer grado que declarar querer serlo “cuando sea grande”), pero pocas personas se atreven a realizar de grandes. Ser Colectivero (al menos, en Argentina) no es fácil; son horas y horas soportando viejas que no saben poner la tarjeta (o monedas), teniendo que escuchar a los tipos que no quieren pagar, a gente maloliente, etc.; baste decir que muchos están mas de 16 horas por día sentados en un mismo asiento: si eso no te estresa, ya llegaste al Nirvana, macho.

Pero no todos los colectiveros son iguales, claro que no. Existen sutiles diferencias, que hacen que podamos establecer alguna clasificación. Aquí, los principales elementos:

1-El Gordo Malhumorado

Este personaje reúne en sí todas las características y males del colectivero rioplatense, y es por lo general, el elemento más común. Rondando los 50 años (nunca menos de 40), puede llamarse Héctor, Raúl o Rubén, pero sus amigos le dicen indefectiblemente Cacho, o Tito. Panzón y con cierta calvicie (aunque conserva algunos pelos, que parecieran tener vida propia), El Gordo Malhumorado es la expresión misma del enojo. Siempre está enfadado por algo: un pibe que se sienta y apoya los pies contra el asiento de adelante, alguno que se sienta primero y paga después, o algún otro chofer. Es de conducir de manera temeraria, a velocidades impensables para esos carromatos; aún viéndolo de afuera, se puede saber que es él quien conduce: jamás frena para doblar (lo que hace que algunas veces se suba a la vereda), muchas veces deja pasajeros esperando “porque va apurado”, y hace ver al colectivo como una tromba diabólica, que avanza a un ritmo demencial. En caso de accidente, no tiene problema alguno en bajarse, y refiriéndose a la madre y todo el árbol genealógico del otro conductor, y romperle la cabeza a matafuegazos. De más está decir que odia su trabajo; de haber sido por él hubiera sido piloto de carreras, o torturador. A su favor se puede decir que es bastante eficiente, y que si uno tiene cierto apuro para llegar a algún lado, él es el indicado.

2-El Gordito Simpático

Las teorías dualistas afirman que toda cosa tiene su extremo opuesto. Con el Gordito Simpático y el Gordo Malhumorado pasa exactamente eso. El Gordito Simpático posee las mismas características físicas y sociales que el G.M: es panzón, tiene cerca de medio siglo vivido, es pelado, y también le dicen Cacho (o Cachito). Pero el G.S es la esencia misma del buen humor. Es aquel tipo que sí hizo realidad el sueño infantil de trabajar de chofer; otro trabajo sería impensable para él. Su relación con el resto del mundo no podría darse en mejores términos: siempre tiene una sonrisa para regalar, nunca le falta charla con quien sea. Si uno no tiene monedas para viajar, G.S es capaz de hacerle la gamba y dejarlo pasar igual. Para él, el mundo es un colectivo. Si te agarró el bajón, el Gordito Simpático es mejor que un psicólogo.

3-El Treintañero Canchero.

El Treintañero Canchero, como bien lo dice su nombre, es bastante joven. Pero no es ya un pendejo; pero eso él no lo quiere entender. En su cabeza, aún es un adolescente, y actúa en consecuencia. Su vestimenta es más o menos igual a la de todos los colectiveros (ya que el reglamento se lo pide): camisa, zapatos y jean. Pero él siempre tiene ciertos detalles: anteojos negros, infaltables y abundante gel, alguna pulsera “étnica”. Suele llevar su propia radio al colectivo, la cual sintoniza a todo volumen, informándonos a los pasajeros del ranking musical. Sus pasajero predilectos son las mujeres jóvenes; si son estudiantes con jumper, mucho mejor. Puede llegar a desatender totalmente el resto de los viajeros , y al mismo colectivo en sí, sólo por enfocar su vista en algún glúteo o por estar chamuyándose alguna empleada recién salida de trabajar. TC, de no ser colectivero, sería de esos locutores bananas que conducen programas radiales a la tarde, con nombres tales como “Los Mega Hits”. Es interesante viajar con él, ya que nos permite reírnos de sus patéticos intentos por negar su condición.

4-El Cara de Nada

Hay gente que en la vida logra pasar totalmente desapercibida. El Cara de Nada es un ejemplo perfecto. Por lo general tiene un nombre bastante inocuo, poco recordable, como Carlos, Juan, o en el mejor de los casos, Sergio. Flaco, medio rubión (pero no tanto, si no aunque sea merecería el apodo de “Gringo”), nadie logra recordarlo con facilidad, ni siquiera sus propios compañeros. Es difícil hablar de él, ya que tiene escasas cualidades que lo hagan resaltar. Suele ser bastante sobrio en su manera de vestir y conducir, y su relación con el resto del mundo es prácticamente inexistente: el se dedica a mover el colectivo de un lado a otro, con bastante precisión. No escucha música, y da la sensación, por alguna razón, de que es evangélico. De no ser colectivero, sería bibliotecario, o de esos que atienden los peajes. Si te peleaste con tu novia, o te echaron del trabajo, y encima el día está feo, un viajecito largo con C.deN te puede relajar bastante.

5- El Macaco Cumbiambero

Si esta clasificación fuera ordenada de acuerdo al nivel de “villerismo” & “grasitud”, Macaco Cumbiambero se llevaría el primer puesto por robo. La edad de M.C es lo de menos; su esencia villera trasciende toda frontera cronológica. Con un corte a lo Pedro el Escamoso en su pelo (morocho, pero por lo general, con una buena dosis de tintura barata), una dentadura bastante incompleta y un léxico que hace que Cervantes Saavedra se revuelque en su tumba, este individuo es la expresión misma de lo que es ser grasa. Su nombre tampoco importa, aunque sus amigos le dicen, sospechosamente, “Ganzúa”. El resto de los choferes lo quieren bastante, ya que nunca es falto de alguna anécdota por relatar. Su omnipresente estéreo, nos hace viajar acompañados de delicias musicales, como él último CD de Damas Gratis, o un compilado del romántico Leo Mattioli. Se supone que de no trabajar en el rubro de la conducción de automotores, en este momento estaría afanando alguna cartera en la calle, o en el mejor de los casos, vestido con un uniforme policial y cobrando coimas. Es interesante viajar con él, nos puede mostrar esa realidad popular que muchas veces olvidamos.

Un Viaje Más

2007-11-06T01:16:00.000-03:00

Nunca había habido nubes tan aburridas como aquella tarde. Usualmente no había demasiado, pero jamás faltaba alguna forma risueña: un elefante deforme, alguna bota o incluso una palabra con todas sus respectivas letras. El día anterior había sido de los más generosos; parecía que se había agotado el crédito de belleza celestial. Miró un poco más para arriba, y resignado, caminó hasta la parada.

Julián no tenía mucho que hacer por las tardes, y que querían que hiciera, después de todo el era sólo un muchacho que había dejado la facultad. A la mañana, sí, atender el kiosco de Mario lo entretenía. Pero las tardes, para alguien quien no tiene actividades ni gusta de la siesta o de las novelas mexicanas, pueden ser soporíferas. Su único divertimento consistía en tomarse el veintidós, pasear por la Plaza “de la San Miguel”, tomarse una gaseosa (o cerveza, según el caso) y robar alguna billetera.

No era ladrón por necesidad, no. Plata en su casa no sobraba, pero podía darse todos los gustos que sus límites mentales preveían. Tampoco era codicioso; todo aquello que robaba lo gastaba en cosas efímeras, que no podían conservarse, o lo tiraba. Incluso una vez había restituido el dinero, a una víctima que jamás supo que lo había sido.

No, Julián robaba por puro placer. La emoción de saberse impune, el antiguo y omnipresente gozo humano por lo que la cultura nos dice que es prohibido. Cuando corría por las calles, con una billetera ajena en su bolsillo, sentía tanta culpa que el corazón le desbordaba de alegría. Después, más calmado, miraba alrededor al resto de los mortales, con el desdén propio de quien se sabe vil.

Tenía varios métodos, y obviamente, varios escenarios. Pero todos coincidían en su sutileza, en que el robado no supiera del hecho hasta llegar a su morada (Juli gustaba de imaginar la casa de los sorprendidos compañeros de colectivo el descubrir sus chaquetas y carteras vacías). Le parecían indignos de respeto aquellos ladronzuelos que precisaban de la violencia y la fuerza para tener éxito: esos canallas lo hacían por necesidad, él era un artista.

Esa tarde, oprobiosa en su vulgaridad, necesitaba de un buen robo para hacerlo sentir vivo. El veintidós vino, él subió, el chofer arrancó. Era hora de entretenerse.

La víctima, un viejito. Uno de esos tantos, que eran mas viejos de lo que realmente son. Manos arrugadas, ropa sucia y olorosa de varios días; en su cabeza, pelos blancos sin afeitar, dos verrugas grandes, un ojo marrón y otro ciego por alguna enfermedad de ésas que sólo tienen los viejos solitarios y paupérrimos.

Iba durmiendo contra la ventanilla: era una linda postal, y una presa fácil. Se sentó a su lado, y con disimulo, manoteó su flaca billetera, que salía de uno de los bolsillos del saco (bastante hecho pelota, por cierto).

En la parada siguiente, el anciano se despertó bruscamente. Julián dudó por un momento; rápidamente buscó su cara-de-tranquilidad. No hubo nada que temer, el abuelito (quien sabe si tenía nietos, o siquiera hijos) sólo pidió permiso para bajarse. Lo dejó pasar, escondiendo la billetera en su propia campera.

Apenas descendió el viejo, se acomodó en el lugar que éste había dejado vacío. Apoyó la cabeza contra la ventanilla, y empezó a dormitarse. Total, hasta llegar a Colonia Avellaneda faltaban como mínimo veinte minutos.

La polvareda lo despertó. La mole del viejo galpón abandonado de Telecom le anunció que estaba cerca. Agarrándose fieramente del asiento, Julián se levantó conteniendo un bostezo; no era mala idea tratar de dormir unas horas más por día. Se acercó a la puerta de atrás, y presionó la bocina.

Las manos arrugadas le dolían un poco. Se miró en el espejo, y su mueca de horror asustó al niño de ojos oscuros del asiento del fondo. Siguió mirándose: su ropa estaba sucia y olorosa, y en su rostro había pelos blancos sin afeitar, dos verrugas grandes, un ojo marrón y otro ciego por alguna enfermedad de ésas que sólo tienen los viejos solitarios y paupérrimos…

Respecto del 12 de octubre

2007-10-13T23:44:00.000-03:00

He vuelto a la vida (bah, mi computadora lo ha hecho. Al respecto, perdí mi colección de 2000 temas, así que buena parte de mis días a partir de ahora estarán dedicados a bajar música). Esto pensaba postearlo antes de ayer, pero, en fin...

Hoy es 12 de octubre. Años atrás, este día era recordado como "el día que Colón descubrió América", o como el día de la Raza. Hoy, no se sabe muy bien que nombre darle (el Inadi propone uno bastante correcto, aséptico y bastante estéril, "Día de la Diversidad Cultural Americana"). Tampoco hay acuerdo sobre qué hacer o decir, ni siquiera se sabe bien que pasó.
No obstante, hay algunas cosas sobre las que hay un cierto acuerdo: que Colón (su nombre original nunca se sabrá) llegó a alguna isla caribeña (probablemente Guanahí), acompañado de hombres, en 3 barcos (olvídense de lo de "las tres carabelas", la Santa María era una bruta nao), y que no esperaba encontrarse ESO. Y no mucho más.
Mierda, ni siquiera con la fecha hay acuerdo. Porque, si bien en el calendario del bueno de Cristóbal era 12/10, en nuestro calendario gregoriano sería un 21 de noviembre de pura cepa.
Respecto a "descubrimiento de América", podemos analizarlo de 2 maneras.
Una, la más tradicional (o idiota), es pensarlo como al Civilizado Hombre Blanco llegando a una tierra virgen, poblada por Salvajes Casi-Animales. Desde ese lado, no hubo descubrimiento. América tiene gente viviendo de manera estable desde hace unos 15000 años (mínimo), y a decir verdad, creo que la ciencia azteca le pasaba el trapo a la europea de la época.
Pero veámoslo desde un costado menos emotivo, y más dialéctico. Así como para los europeos América era una cosa totalmente novedosa, para los "indios" también lo era. No, no estoy en pedo, ni intento contradecirme. Pero, vayan a preguntarle a un iroqués o algún selknam de aquellos tiempos, a ver si saben dónde viven. Les van a decir cualquier cosa, menos América. Y muchos menos, claro, esperen que logren reunirse bajo la identidad común de "nativo americano" (ya sé que decir indio es más cómodo, pero recuérdenlo, está mal, un indio de verdad vive en Asia, tiene como prócer a Gandhi, y por lo general es hindú, musulmán, sij o barbudo simplemente).
América fue América cuando se la reconoció como algo diferente, algo nuevo respecto de ese Viejo Mundo. Y viceversa, obviamente. Entonces, desde esa perspectiva, sí hubo descubrimiento de América, en la misma medida en que hubo descubrimiento de Europa.
Esto no debe hacernos olvidar una cosa: esta llegada de los europeos significó muerte. Muchas muertes. 80 millones de mayas, guaraníes, sioux, y otras etnias perdieron el 90% de su población, sus identidades, sus culturas y religiones, su libertad. Pueblos enteros desaparecieron, por la espada, la enfermedad, o el martillo de las minas. Probablemente no haya otro caso de muerte masiva no natural tan violento y sanguinario en la historia universal. Quien quiera calificarlo de genocidio, puede hacerlo, las dimensiones lo hacen entendible.
Pero yo prefiero no hacerlo; genocidio implica un plan consciente, deliberado, de exterminio, y sinceramente, no creo que los españoles desearan la muerte de todos los aborígenes (aunque los ingleses y franceses probablemente sí). Tarde o temprano iba a suceder, y a decir verdad, agradezco que haya sido antes de la invención de las armas de destrucción masiva. Simplemente, maximizaron una característica humana: el desdén por el Otro; o mejor expresado, la ignorancia, y los consecuentes miedo y violencia respecto al Otro.
Porque esa, mis hermanos, es la historia del Hombre: una sucesión de actos guiados por la irracionalidad y la ignorancia, repleta de asesinatos y plena de estupidez. La conquista de América no fue más que un muestrario máximo y a todo color (color de sangre) de tanta tiendita del horror. Asombrosamente, sobrevivimos; esto me confirma: la inteligencia no es necesaria para la supervivencia.
Bebamos una copa en nombre de nuestros nativos, a quienes nuestros antepasados no tuvieron problemas en matar, y a quienes seguimos marginando día a día.

Feel The Power!

2007-09-28T16:03:00.000-03:00

El domingo 23 cumplí 2 años de blogger. Algunos ya sabían, creo. Podría aprovechar la oportunidad para hacer un recuento de estos dos últimos, y declarar (con total sinceridad) que lo único que se mantuvo estable en mi vida en este tiempo fue el blog. Pero no lo haré, porque me parece una pedorreada, así que sólo me limitaré a poner el link de mi primer post (ay, se ve tan tierno ahora a lo lejos!) http://blogdelperromanolo.blogspot.com/2005/09/agua.html

La Terminal de Paraná es el sitio donde paso buena parte de mis horas, gracias a la bendita universidad. Este lugarcito del mundo de decididamente pequeño, sucio y feo; por ende, es el símbolo perfecto de la ciudad de Paraná, Capital Internacional de la Inercia (esto me retrotrae a ciertas conversaciones etílicas mantenidas con Mr. Black Eyed Angel, en las cuales cometimos la osadía de comparar a Paraná con Santa Fé, y establecer un paralelo con Ciudad Gótica y Metrópolis, respectivamente; con todas las diferencias posibles, empezando por la inexistencia física de las dos últimas ciudades).

Aún así, mugrienta y decididamente antiestética, esa Terminal me inspira. Aún cuando no lo aparente, soy un tipo muy observador, y esos minutos muertos esperando el Fluviales o el Etacer (para los extranjeros: las dos empresas de colectivos que surcan el Túnel Subfluvial) son la oportunidad perfecta para jugar al analista social: sobra la gente que viene y que va.

Algunos rostros me resultan bastante familiares a esta altura: el Guardia de Seguridad que lo único que hace es fumar y mirar la novela por el televisor; el Tipo Que Te Pone Los Bolsos En El Colectivo, simpático desdentado; la Kiosquera Que Siempre Da Cambio, y varios personajes más. También estamos los de siempre, gente de Paraná que estudia, o trabaja, o tiene pareja en Santa Fé (y viceversa, aunque no me lo crean).

Pero frente a ese grupo más o menos estable, están los Otros. Los que no suelen andar en colectivos, los que no están acostumbrados a moverse de su ciudad todos los días. Es fácil reconocerlos: el rostro algo desencajado, como perdidos, las manos inquietas, el boleto en una mano y una gran valija en la otra. No les gusta la sensación de la espera, y no ven la hora de que llegue el condenado ómnibus para poder acomodarse en paz. Suelen acercarse a la gente, y preguntar incansablemente, a quien sea, “si por acá sale el que va para Buenos Aires”.

Esta gente que no entiende nada, para ser sinceros, me hace sentir bien conmigo mismo. Me gusta pensar en ellos como “neófitos” (más que nada, porque me gusta como suena la palabra, aunque de acuerdo al diccionario no sea la más indicada). Los veo, inseguros y despistados, y sonrío soberbiamente para mis adentros.

Es un ejemplo mínimo, pero que ilustra una cuestión: esa bendita sensación de poder. En este caso, el poder del conocimiento, el poder de saber que sé aquello que ellos no.

El poder, o mejor dicho, el sentirme poderoso (hablaré solo en plural; no quiero universalizar conceptos, aunque sospecho que no estoy tan solo) produce en mí placer como pocas cosas en este mundo (no deben ser más de tres, y dos de ellas son gritar un gol de la lepra, y el sexo).

Claro que hablar de El Poder, a secas, es un error. El poder se puede manifestar como en mi caso, como poder del conocimiento. Pero también puede ser un poder político, o económico, o incluso fisiológico. También varía en cuanto a su magnitud: no es lo mismo un estudiante de historia sintiéndose cómodo por estar acostumbrado a viajar en cole, que el presidente de una potencia decidiendo si borra una ciudad de un bombazo. Puede ser individual, o en algunos casos, algunos individuos deciden juntarse y asociarse a fin de potenciar sus capacidades (teóricamente, el mejor ejemplo sería el Estado, aunque este hace rato que entró en crisis). Pero en todas esas situaciones, sí hay algo en común, y es el hecho de saber que se puede interferir (en cualquier dirección y forma) sobre la vida de algún Otro, aún de una forma mínima.

En mi caso, existe un marcado desprecio hacia el poder conseguido mediante al esfuerzo, al sacrificio, y, obviamente, una admiración hacia el poder por habilidad, por ingenio. ¿Porqué? Porque, pongamos, cualquiera tiene ciertas posibilidades de conseguir dinero si trabaja como un marrano y tiene una suficiente dosis de suerte. En cambio, para pintar un Guernica o escribir un Aleph, y ser respetados y admirados como Picasso y Borges, hacen falta elementos totalmente distintos. Hoy en día, con tanta “moral de rebaño” (al decir del Fede Nietzsche) dando vueltas, se valora en exceso el poder por sacrificio. Pues a mí me molesta, así que si tienen una historia de “Josecito, mi primo, el huerfanito, que es medio ciego y medio sordo, y se crió en Villa Sífilis, pero se rompió el culo y hoy es profesor en Cambridge”, guárdensela.

Hay una sola excepción en mi relación al poder, y también está en relación al conocimiento: hay veces que me gusta sentirme absolutamente perdido, sentir que no identifico a nada ni nadie (el alcohol puede ser muy útil para estas cosas). Pero son muy pocas veces las que me pasa.

Por eso, les digo: si alguien se anima a acercarse a mi morada, seré su orgulloso guía. Pregunten nomás. ¡Vamos, que tienen que alimentar mis esperanzas dictatoriales!

Pequeñas Anecdotillas Al Margen Sobre Mí (algunas de ellas, horrendamente vergonzosas):

Cuando tenía 11 años, me compré un casette de Shakira
Soy disléxico
Recién ayer me enteré de la muerte de Elliott Smith
En la facultad me tienen podrido con el Modo de Producción Asiático
Son Cosas Mías! Es mi blog del momento
Me río como bestia con Chris Cocker

Relleno, relleno...

2007-09-19T23:40:00.000-03:00

(Post completamente de relleno, para que no muera el blog. Pero por circunstancias que no vienen al caso, ando choto).
Esto es lo es que soy, una madrugada de domingo 16 de septiembre, con 19 años, solo en Rosario:

Sociopolíticamente, nihilista.
Culturalmente, elitista (excepto contadas excepciones)
Corporalmente, anémico
Muscularmente, destruido
Emocionalmente, inestable (pero un poco asqueado)
Espiritualmente, incrédulo
Territorialmente, movedizo
Térmicamente, movedizo
Alimenticiamente, snob
Académicamente, perezoso
Intelectualmente, engreído
Sexualmente, experimentador
Etílicamente, resistente
Sinceramente, falso (suena a frase de Arjona, pero es cierto)
Bestialmente, rompebolas
Decididamente, iluso (mal que me pese)
Creativamente, en declive
Cronológicamente, mal situado
Sentimentalmente, perdido (en cualquiera acepción)
Futbolísticamente, leproso

Y no tengo idea de donde caerme muerto. Y ahora, si alguien lee esto, haga su propia lista en el comentario.

Locuritas

2007-09-06T00:47:00.001-03:00

Una, dos pisadas, y medio paso más. Mi pie no debe tocar jamás la línea divisoria entre un mosaico y otro. De hacerlo, mi mente me dice que me arriesgo a sufrir un sinfín de desventuras. También me dice que prender un número impar de focos hará que mi vida se convierta en un infierno, o que ver un partido de Newell’s sin la camiseta puesta hará que la lepra, indefectiblemente, sufra una catastrófica goleada (ni que hablar si grito el primer gol, aún si es en una final de Copa Libertadores, contra Central y en el minuto 92’ de un 0 a 0).

No recuerdo el porqué de mi primera obsesión; de hecho, tampoco me acuerdo cual fue. Pero lo cierto es que fue el inicio de una larga cadena de pequeñas manías. Todo mi racionalismo puede irse al diablo frente a estas situaciones, y demuestra al mundo (o al menos, a mí mismo) que, pese a toda mi apariencia de hombrecito lógico, dentro de mí subsiste una gran porción de pensamiento mágico.

Muchos podrán, o querrán catalogar a mis obsesiones con el título de simples supersticiones de un tipo nervioso y algo misántropo. La verdad es que pueden llegar a afectar mi humor de manera notable (aunque de un tanto inexplicable, a los ojos de los demás).

No quisiera que supongan que, efectivamente, tengo fe en ellas. Sé muy bien que por mucha línea de senda peatonal que (no) cruce, no voy a aprobar Historia Americana I si no estudio, y soy consciente de que si abro los ojos en mi primer beso con alguien, no va a ser tan difícil volver a ver a esa persona.

Pero necesito de estos símbolos de control sobre mi porvenir, algunas veces, desesperadamente (¡más de una vez, los parroquianos de algún bar han tenido que soportar los nauseabundos olores de mi rojinegra camiseta, ya que después de usarla para jugar un picado me olvidé de lavarla!). Algo en mi inconsciente más profundo quiere creer, que de alguna manera, puedo modificar mi destino (mi falta de creencia en “El Destino”, será motivo de otro post. O no, si quieren seriedades filosóficas léanlo a Heidegger y no me rompan).

Y vos, sagaz lector, ¿Qué pelotudeces cabuleras tenés?.

Confesiones del pasado.

2007-08-28T18:12:00.000-03:00

No va a faltar quien me remarque lo horrendo de mi crimen, y el hecho es que, lo que hice está realmente mal. No intento justificarme, ni mucho menos, presentarme como un tierno corderito (¡vaya paradoja sería!), tantos años de aislamiento provocaron que mi vida se transformara en un único acto de cinismo. Por si no te diste cuenta de quién soy, querido lector, te lo aclaro: yo soy Caín, el primer hijo del Hombre. Y el primer asesino.

Si analizamos un poco a mis ancestros (tarea por demás fácil), veremos que ellos tampoco fueron unos santos, precisamente. No eran malos, no. Pero eran humanos, y por ende, lo suficientemente pelotudos como para creerle al Diablo. Eran una pareja feliz, hasta que los expulsaron del Paraíso: desde entonces, todo fue de mal en peor. Mamá se convirtió en una mujer resentida que se pasaba todo el día gritando, y papá, para abstraerse, se iba todo el día de cacería.

Hasta que un día, Eva se embarazó. No entendían muy bien de qué iba la cosa, y en esa época todavía no existían los cursos de preparto. Nací gordo, peludo y morochón. Adán desconfió un poco al principio: no entendía como carajo le había salido tan fiero.

Los primeros años de mi vida los pasé bastante bien. Papá decía que no era lo suficientemente mayor como para salir a mamar mamuts con él, así que me quedaba en la cueva con mami; a lo sumo, la acompañaba a juntar bayas y raíces.

Pero un día todo cambió. Yo había salido a inventar el fuego (papá decía que eran cosas al pedo, que quién mierda iba a querer comer carne cocida). Cuando volví, me cayeron con la noticia de que Eva estaba embarazada. Yo lo sospechaba, me resultaba raro que la vieja hubiera engordado tanto de golpe. Un par de meses después, nació él.

Rubio, hermoso, unos ojos verdes que se camuflaban con un día de primavera. Flaco, pero con músculos. Mamá lo mimaba todo el día, y papá le traía siempre alguna cosita nueva. Encima hasta nombre lindo le pusieron: Abel. Y la verdad es que al principio lo quería, lo quería mucho. Un poco boludo el pendejo, pero buen tipo, che.

El tiempo pasaba rápido, todos crecíamos/envejecíamos. Abel pronto fue más alto y fuerte que yo; papá nos empezó a llevar de cacería, aunque sospecho que a mí me llevaba por guardar las apariencias nomás. Nunca tuve demasiada puntería con la lanza. Obteníamos bastante más carne con mis trampas, pero cada vez que Abel venía enchastrado en sangre aunque fuera con el más minúsculo venado, en casa había fiesta.

Abel, Abel, Abel. El nombre me empezó a rondar a toda hora. De día, tenía que soportar las críticas de papá y mamá, y el pánfilo que se me reía cada vez que yo hacía algo mal. Y de noche, los sueños eran atormentadores, porque veía su rostro todo el tiempo.

Algunas veces, tenía ciertos consuelos. Inventaba cosas, cada vez más cosas; y sin ser soberbio, puedo decir que el más inteligente era yo. Pero eran cosas que valoraba yo nomás, mi familia (y todos nuestros descendientes) siempre fue más adicta a admirar el músculo y la fuerza bruta que la sutileza. Yo masticaba bronca, pero la controlaba.

Más llegó aquella jornada fatídica. Yo estaba en mi granjita, cuidando mis calabazas. De golpe sentí un estruendo monumental, el cielo se aclaró con una luz cegadora y una voz poderosa me empezó a hablar. Dios era bastante proclive a hacerse ver en esas épocas, así que mucho me inmutó. La cosa es que el barba quería que le hiciéramos un sacrificio. La idea me gustaba, Dios me caía bastante bien.

Junté mis mejores frutas y verduras, las lavé, las puse en mi canastita decorada con flores perfumadas, y partí. Me había puesto la mejor de mis ropas, y dentro de mi fealdad, mi aspecto era el mejor posible. Hice todo como se me había sido pedido, y esperé. Un rato después, cayó Abel. Me hizo un chiste relativo a mi sexualidad (el decía que eso de andar comiendo naranjas era de puto), que preferí ignorar. El había traído un cordero maltrecho y medio famélico, y la verdad es que tenía un olor a chivo que espantaba.

Y en eso aparece Dios de vuelta, rodeado de un ejército de ángeles con trompetas doradas (y sí, cuando el kía quiere dar espectáculo...). Nos mira a los dos, y sin dudar dos segundos, nos dice:
"Abel, eres tú mi hijo predilecto". Consternado, traté de entender, le quise preguntar porqué lo prefería a él. Me dijo que era porque Abel me amaba con su corazón, y yo con la mente. Pero la puta que te parió, viejo de mierda, o sea que el forro puede rascarse el culo y mearte la casa, pero como te ama de corazón, ¡ está todo bien!.

Yahvé se fue enseguida, así como vino. Abel me miró con su cara de niño bonito y sobrador. Amigo, te juro que cuando le clavé el puñal en el corazón ni me dí cuenta.

Un Paseo Debajo De Las Nubes

2007-08-23T11:53:00.000-03:00

Anochece en Paraná, y empieza a hacer un poco de frío. El Estudiante del Profesorado de Historia (a partir de ahora, simplemente “El Estudiante”) se acaba de bajar del colectivo que viene de Santa Fe. Cansado, agobiado intelectualmente, sólo desea llegar a su casa, saciar su estómago, y encontrar algún objeto sobre el que pueda reposar en forma horizontal.

Remonta la dura subida de Avenida Ramírez a duras penas, haciendo un esfuerzo heroico en cada paso. Dobla por Deán J. Álvarez, que por gracia de Dios, es cuesta abajo. Allí, está, verde y un tanto oxidada, la parada del colectivo.

El Estudiante se sienta en uno de los mini-banquitos de algo similar al acero, y espera. El chicle que alguien dejó pegado en el asiento, sólo será descubierto (improperios mediante) al otro día.

El tiempo pasa. 5, 10, 15 minutos. Nada, ni el más mínimo atisbo del autobús. La gente que espera (porque, que se sepa, El Estudiante no es el único en la parada) se empieza a inquietar un tanto. No falta quien injuria a la empresa, e incluso alguno planea actividades terroristas.

Luego de unos 20 minutos, aparece Él. El Estudiante no puede evitar emitir una mueca de felicidad. Se lo ve a lo lejos, casi como asomando la nariz. Su figura roja, y el bendito cartel: “22 – Ramal La Loma”. El Estudiante observa que no hay otro mejor color que el rojo para el ómnibus, y supone que el otro único número aparte de el 22 (que si recordamos, en el mundo quinielero es “el loco”), digno de ser usado en esa línea sería el 666.

Entre protestas de ancianos airosos y madres de familia obesas, El Estudiante logra ingresar. Mientras pone la tarjeta, otea en el horizonte, buscando algún asiento vacío. Descubre que el único disponible es el más próximo a la puerta delantera. Con gran alivio, deposita sus asentaderas con un estrépito propio de un mamut.

Dura poco la alegría del Estudiante. En la parada siguiente, la del Hipódromo, sube una figura típica del mundo del colectivo: La Señora con su Niño No Tan Bebé. Este individuo, despreciable por demás, es capaz de las más bajas acciones con tal de conseguirse un asiento vacío. Si no está embarazada, recurre al primer niño de escasa edad que encuentra, aún cuando (como en este caso en particular) el infante en cuestión ya tenga unos cuantos años, y uno le encuentre incluso cierto parecido físico con el 2 de Chacarita. Con mala cara, nuestro héroe se irgue fastidiado.

Ahora bien, esta vil representante de la ruindad humana no ingresó sola, claro que no. Detrás de ella, ingresó toda su prole, y algunos miembros familiares más. Así, El Estudiante ve como este grupo de humanoides empieza a llenar el aire con sus guturales sonidos, y sus comentarios acerca del último show de Pibes Chorros. Intentando negar la realidad, nuestro protagonista enciende su reproductor de mp3, pero ni siquiera la voz del mismísimo David Gahan a todo volumen logra evitar que a sus oídos ingresen esos nefastos ruidos simiescos.

Dos paradas más, y el colectivo se llena, provocando que haga su aparición activa el jefe del móvil popular: El Colectivero Insultador. Este hombre, de unos 40 años, canoso (pero también con cierta calvicie), con su camisa celeste y toda transpirada afuera del pantalón, no tiene el más mínimo reparo de utilizar cuanta injuria inventada por el hombre exista, para lograr que los pasajeros se amontonen en el fondo, liberando así espacio para más pasajeros.

El colectivo intenta arrancar, pero, oh maldita fortuna, el motor decide entrar en huelga. “Todos Abajo”, es la orden del chofer. La masa humana desciende, y las quejas no se hacen esperar, nuevamente. Para colmo de males, esa estación se encuentra ubicada en una zona un tanto conflictiva. Un par de focos maltrechos sólo hacen más lúgubre la situación, y ciertos rostros de aspecto de “recién salí de la cárcel, y tengo ganas de entrar de vuelta”, hacen que El Estudiante se sienta un tanto amenazado, y llegue a jurarle a Mahoma una mezquita más fastuosa que la de La Meca si llega a salir vivo de allí.

Afortunadamente, el colectivo “de reemplazo” no tarda mucho en llegar. Pero toda solución, tiene su problema. Este carruaje viene tan cargado como el que se acaba de romper. Por lo tanto, la situación se torna un tanto complicada. Todavía más, si.

Contorsionando su cuerpo a la manera del más digno yogui hindú, El Estudiante logra posicionarse dentro del espacio físico del carromato.

Pero lo hace con tanta mala suerte, que se pone por delante de Laurita. Laurita rozará los 35 años, usa minifalda y tacos altos, y El Estudiante supone que su antiguo nombre era Roberto. Efectivamente, Laurita es físicamente similar a lo que pasaría si el pilar de los All Blacks decidiera vestirse de mujer. Con cierto miedo por su upite, nuestro actor principal cierra los ojos, y trata de evitar el contacto físico con su compañero/a (la clasificación, a cuenta del lector) de viaje, y rogando porque éste le permita mantener la virginidad anal.

Casi todos los sentidos de El Estudiante se ven invadidos de alguna manera. El paisaje, desolador, repleto de fábricas abandonadas y villas miseria en rampante progreso. Por los oídos, ingresan sonidos mezclados de El Nene que Llora (siempre hay algún niño que decide canalizar su enojo y/o frustración en público; maldito exhibicionista), el que decide mostrar a su compañero de asiento el último ringtong (inspirado en algún tema de Los Palmeras) que bajó a su celular y las puteadas de los otros conductores hacia el escasamente simpático chofer.

En cuanto al tacto, cada persona que decide bajar, provoca una marea humana, en la que no faltan apoyadas, toqueteos, pisotones, codazos, puñetazos y hasta la grulla de Karate Kid (esto por lo general, deriva en agrias discusiones, por parte de quien recibió la caricia en la zona de los glúteos o de quien sufrió el pisotón de alguna bota policial). Si a esto le sumamos los numerosos baches y frenadas, se concluye que el viajar en el 22 es casi un deporte de riesgo.

Pero, sin dudas, el sentido que se ve más groseramente atacado es el del olfato. Numerosos obreros absolutamente chivados, gente que la última vez que se mojó con agua fue cuando lo bautizaron, cierto tufillo maloliente que ingresa por las ventanillas (que, obviamente, están rotas; en pleno invierno, claro), y los numerosos flatos obsequiados por la multitud (a juzgar por el calibre de algunos, sus emisores parecieran haber pasado a mejor vida), hacen que la nariz de El Estudiante, termine directamente por insensibilizarse aún más que la nariz de Maradona.

Finalmente, el colectivo pareciera ir llegando a destino. Poco a poco se ha ido vaciando de gente, y en un giro irónico del destino, un asiento queda vacío una parada antes de que El Estudiante baje. El muchacho, elementalmente, dedica un “la puta que lo parió”.

Desciende, no sin antes sentir cierto escalofrío frente a los 4 Muchachos del Fondo. Inexorablemente, todos los colectivos 22, poseen en el fondo un grupejo de 4 muchachones con unos rostros semejantes a Hannibal Lecter luego de bardearse con la barra de Nueva Chicago.

Cuando llega a su casa, El Estudiante es feliz de haberse bajado. Pero también de haberse subido. Que sería del mundo si él no encontrara su inspiración allí, en ese vehículo tan sudaca.

No-Resaca

2007-08-11T03:09:00.000-03:00

La placa lo mostró claramente: tengo una sinusitis del tamaño de toda la Patagonia. Aparte, una bronquitis galopante. Ergo, el dotor me dió una cantidad de antiespasmódicos, anfetaminas y antibióticos como para matar un caballo. Fenómeno, me estoy curando.
Pero hay un problema: tanto Bisolvon y tanto Klaricid (¿en qué carajo piensan cuando le ponen nombre a los remedios, eh? ¿será que estos sí se dan con lo que producen?) me ha inhibido de tomar ALCOHOL. Sí, señoras y señores: 15 días sin probar una gota del regalo de los dioses.
Para colmo, ni siquiera pude fumarme un pucho como para relajar la tensión. "3 meses sin tocar un pucho, o cagás fuego". Palabras del Dr. Abbote (díganme si no es groso el apellido).
La idea me dejó knock-out por unas horas. Piensénlo: El Perro Manolo, 15 días sin alcohol ni puchos (ni qué hablar de cualquier otro tipo de sustancias). Gracias, si quieren les doy un pañuelo.
Esto ha provocado que mi maltratado cuerpo me dé unas inusuales dosis de energía extra, y una mayor capacidad de atención y retención de conceptos. ¿Suena lindo? Pues les digo que es una reverenda cagada.
Salir de noche es una tortura: si normalmente la gente me parece pelotuda, sin ginebra en sangre me hace dar ganas de convertirme en un guerrillero suicida de la Jihad, y hacerlos volar en mil pedazos.
Para colmo, toda esa energía extra que tengo, la tengo al reverendo pedo: estoy de vacaciones. Mis días transcurren en un mar de aburrimiento, y yo con ganas de salir a trotar una maratón.
Para colmo, eso de estar hiperactivo me impide concentrarme demasiado tiempo en un mismo objeto: escribir estas líneas pedorras está requiriendo el mayor de mis esfuerzos.
Pero algo bueno hay: en un afán de lograr concentración interna, me he puesto a reflexionar.
Y sépanlo, estoy más que bien.
Cosas Raras (bah, rejunte de boludeces):
.Este post no debería ser, ya sale el tuyo, Albi
.Resulta que entran mas uruguayos que argentinos a mi blog. En cualquier momento tramito la doble ciudadanía.
.Me he vuelto adicto al té verde
.Estoy escuchando mucho black metal noruego.
.Mi perro tiene cáncer, un garrón.
.Erich Frömm me produce sensaciones ambivalentes.
.Este Newell's me gusta, si no se lesiona Steinert y si Donnet pone una poco de huevos, zafamos.
.La computadora me repele últimamente.
.Me bajé el original soundtrack de El Chavo.
.La humanidad evoluciona por error.

Suposiciones

2007-08-02T11:06:00.000-03:00

- ¡ Abrigate, Manuel!-
- Si, abuela-
- Mirá que hace un frío TE-RRI-BLE-
- Sí, abuela-
- En Comodoro Rivadavia, pobre gente, hay menos diez grados bajo cero, y en...-
De nada serviría explicarle (o mejor dicho, recordarle) que Chubut está en la Patagonia, y nosotros estamos en el templado Litoral. Inútil sería exponerle que el frío que ella percibe no es tan terrible como ella cree; su (i)lógica es que si ella lo siente, entonces todo el mundo lo siente.
Podría reírme de ella; es lo que me veo tentado a realizar. Pero no lo haré, por distintos motivos. Primero, porque cuando yo sea viejo sea todavía mucho más incoherente, débil y resentido, así que mejor no burlar mi futuro.
Después, porque hace algo que todos hacemos en algunos momentos de nuestras vidas: creer que algo nos afecta, gusta o produce algo especial, afectará al resto del mundo de la misma forma; y si alguien manifiesta lo contrario, miente descaradamente o es idiota.
El millonario piensa que todo el mundo desea tener miles de millones. El homosexual da por hecho que todos los hombres esconden algún grado de deseo por otro hombre. El creyente fervoroso supone que todo aquel que no reza, se siente destruido en su pecado. Las mujeres "accesibles ", creen que aquella que no tenga el sí fácil a la hora del sexo, es una reprimida. Los infieles...
Esta tendencia es natural.Necesitamos extender nuestras creencias y prejuicios al resto de la sociedad. Necesitamos estableces generalizaciones sobre el resto de la gente. Podemos errar, o no, pero el hecho es que si nos pusiéramos a buscar la singularidad de cada persona, a intentar averiguar exactamente qué es lo quiere, el mundo se convertiría en un lugar muy poco práctico, y terminaríamos por cansarnos uno del otro.
Por otro lado, hay algo más profundo, creo. Esta situación, nos homogeiniza con el resto de la sociedad, nos hace creer que estamos un poco menos solos; al uniformarnos al resto de acuerdo a nosotros, pasamos a formar parte de NUESTRO Todo.

(Pss, que nadie se sienta especialmente atacado por los ejemplos que di, eh. Son sólo eso, ejemplos)

Historia 1 - 3ª parte

2007-07-27T10:41:00.001-03:00

(Me deposito en la silla, frente a la pantalla, con cierta sensación de culpa: había prometido al mundo (y a mí mismo) no escribir por un tiempo largo. Pero, demonios, no sirvo para estar mucho tiempo inactivo, no me sale estar triste y/o mal por tiempos prolongados. Si alguien quería buscar en mí al héroe romántico, depresivo y torturado, pues que se busque otro, yo no tengo voluntad de ser Kafka.
Escribo porque me es necesario. Como de costumbre, sin ningún plan o idea preconcebida, sólo me largo a escribir, impulsivo y algo febril. Mis dedos me provocan estremecimiento al correr ágiles sobre el teclado, y mis sistemas corporales se activan todos al mismo tiempo.
Debería estar estudiando, repasando la bendita unidad 3 para el final de Prehistoria. Pero Gordon Childe y Lewis Binford me resultan antipáticos por el momento, y me tranquilizo sabiendo que ya los leí al menos una vez (¡bendita sea mi inconsciencia!); escuchar Metallica a todo volumen y gritar un poco, definitivamente, es un mejor plan para esta mañana sanbenitense.
Acá va un proyectito de narración. Para quienes no conozcan, o no recuerden la historia, acá les dejo los links a las 2 partes anteriores:
http://blogdelperromanolo.blogspot.com/2006/11/historia-1.html
http://blogdelperromanolo.blogspot.com/2006/11/historia-1-2-parte.html)

Historia 1 - 3ª Parte.

El viejo me miraba con cara inexpresiva. O era un insensible, o ya lo había visto todo.
-Bueno, muy lindo todo, pero ¿y ahora que vas a hacer?- cortó en seco mi perorata de lamentos.
Mi mente se paralizó unos momentos. Entre tanto anhelo de libertad, entre tanta búsqueda de poder hacer lo que quisiera, había olvidado para qué quería esa libertad. Las cárceles se nos hacen costumbre.
-No sé muy bien...pensaba rajarme al extranjero- fue la primer respuesta fácil.
-Dejá de decir pelotudeces. A esta altura tienen tu foto hasta en el Congo, pendejo. Ni a Uruguay podés cruzarte-
-Entonces, no sé, me voy a algún pueblito-
-Mirá, hagamos una cosa. Yo ya estoy muy viejo, y los güesos me duelen cada vez má'. Yo te doy rancho, comida, y vos a cambio me ayudá' a laburar, ¿'tamo'?.
Gesticulé un sí con mi cabeza, cada vez más anonadado. Tanta generosidad en el viejo me hacía desconfiar, por más argumentos convincentes que me presentara. Pero dije que sí, porque ciertamente no tenía muchas más opciones: era eso, o los muros de cemento y alambre de púas otra vez.
Los primeros días allí fueron un tormento, debo reconocerlo. Mis manos de intelectual de capital de provincia estaban poco habituadas al trabajo manual, y me provocaba asco el andar pisoteando el excremento de las gallinas. A la semana, aproximadamente, caí enfermo, presa de una fiebre atroz. No podía ir a un hospital, por supuesto, así que Hugo me cuidó. Dos días veló cerca de mi cama, hasta que el puchero de gallina y algún té a base de hierbas del monte me curaron.
A esto había que sumar mi paranoia, en buena medida justificada. Cada ruido extraño que sentía a lo lejos hacía que corriera a esconderme en la casa, temblando ante la posibilidad de encontrarme con un uniformado. Las primeras semanas, era común recibir 2 visitas por día, inclusive, de la policía. Hugo gustaba de torturarme un poco, invitando a los policías a pasar a la casa, mientras yo, escondido en el armario, rezaba en silencio para que al viejo loco no se le ocurriera traicionarme de golpe.
Poco a poco la ley se fue olvidando de mí, y empecé a desaparecer para el mundo, a convertirme en un sin nombre, en un muerto viviente. Los policías empezaron a pasar una vez por semana, luego una vez por mes, y finalmente, dejaron de pasar. Mi cuerpo se endureció, y remover la mierda de los chanchos dejó de provocarme náuseas. Y así, el tiempo fue pasando; de a poco, volvía a ser un hombre.

Noticias

2007-07-25T14:53:00.000-03:00

(sé que prometí que por un tiempo no iba a postear nada, pero estas dos cosas son URGENTES en mi opinión)

Punto 1:
Aquí en Paraná, quieren construir un Shopping. Perfecto, un lugar así traería grandes inversiones, modernizaría la ciudad, etc, etc. Pero hay un problema: el lugar proyectado es el Hipódromo de Paraná, único pulmón verde de importancia dentro del radio urbano. Más información, acá:
http://eldiario.com.ar/buscar.asp?id=mtc&cod=125426&pr=Hip%F3dromo
Desde ya, EBDPM se manifiesta total y absolutamente en contra de la desaparición del Hipódromo...es demasiado obvio el porqué (a esto hay que sumar que uno de los posibles inversores sería el GRUPO MACRI).
NO A LA DESAPARICIÓN DEL HIPÓDROMO.

Punto 2:
Algo más alegre, los amigos Pintatanques están logrando cosas todavía más importantes...vean si no: http://pintatanques.blogspot.com/2007/07/oro-verde-tanque-de-guerra-familia.html
Y el mundo no es tan idiota, algo ve:
http://www.analisisdigital.com.ar/noticias.php?ed=1&di=0&no=62407

Ah, encontré 2 páginas raras:
http://blogdelperro.blogspot.com Otro perro más en la interné'! (gracias Ani)
y
http://shelleytherepublican.com Taradísimo (aunque este lo conozco hace rato)

(volveré...entreteneros mientras tanto)

Negro

2007-07-19T10:38:00.001-03:00

De Rosario me llegó una noticia de mierda (así lo hubiera dicho él): http://www.lacapital.com.ar/2007/07/19/ciudad/noticia_404449.shtml
El Negro no está más con nosotros. El mundo perdió una sonrisa, y una gran neurona. Te vamos a extrañar, canallote.
Para quienes no sepan quien fue...una brevísima y muy incompleta síntesis:
La historia de un tipo que tuvo un objetivo simple y grande: hacer reír

“De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro”, solía decir Fontanarrosa de sí mismo.

Nació el 26 de noviembre de 1944, y desde joven se destacó como dibujante humorístico, no sólo por su inventiva, sino por la personalidad de sus trazos.

En 1961 abandonó el colegio secundario y se conectó con la historieta como lector de “Hora Cero”, la revista fundada por el precursor Héctor Germán Oesterheld. Al año siguiente viajó por primera vez a Buenos Aires en busca de trabajo, pero volvió con las manos vacías.

En 1963 comienzó a trabajar en una agencia de publicidad. Su genio creativo estaba presente, aunque aquel no era un traslucía en un aviso”, decía Fontanarrosa.

En 1968, época del Mayo Francés, publicó el dibujo de un policía que mostraba su bastón manchado de rojo sangre y decía: “No hay ninguna duda, eran comunistas”. Fue el primer chiste gráfico que se le conoce.

Fue la época en que comenzó a colaborar en la revista Boom, donde fue contratado primero para ilustrar la tapa y terminó a cargo de la página de humor.

En el 73 se instaló el personaje de Inodoro Pereyra, junto con Mendieta y su “que lo parió”, y de la Eulogia (inspirada en la canción "La Pomeña"). El personaje se instaló durante décadas en el diario Clarín.

Por esa época el bar El Cairo ya comenzaba a ser escenario de la mesa de los galanes, un grupo de amigos que se daba cita obligada en el café de Sarmiento y Santa Fe, y que inspiró uno de sus libros.

En el 79 Boogie el Aceitoso ingresó en la revista Humor Registrado, y se convirtió en otro clásico del Negro, reeditado años después por La Maga.

En el 80 comenzó a colaborar con la producción de los espectáculos de Les Luthiers. Fue además la década en la que resultó muy prolífica su obra literaria. Canallón a muerte, le dedicó al fútbol una parte de esa obra literaria, como el cuento "19 de diciembre de 1971".

Entre sus libros figuran: “El mundo ha vivido equivocado”, que fue su primer título de cuentos publicado, al que siguieron “No sé si he sido claro”, “Nada del otro mundo”, “Uno nunca sabe”, “Los trenes matan a los autos”, “El mayor de mis defectos” y “La mesa de los galanes”, entre varias compilaciones de relatos. Entre sus novelas, a la primera “Best seller” le siguen “El área 18” y La gansada”; amén de las compilaciones varias de las historietas de sus personajes más famosos: “Inodoro Pereyra, el renegau” y “Boggie, el aceitoso”.

Elogio de la mediocridad.

2007-07-17T08:28:00.000-03:00

En uno de los brillantes diálogos entre los protagonistas de “El Hombre Que Fue Jueves” (a propósito, cuando termines de leerlo, devolvelo), Chesterton, el hombre de la panza feliz, nos ponía frente a la siguiente discusión: Lucian Gregory, el poeta anarquista, sostenía que no había lugar más deprimente en el mundo, y no había cosa más ordinaria que un operador de subterráneo, que el subte mismo. Mientras tanto, sentado en la otra punta de la mesa, Gabriel Syme sostenía exactamente lo contrario…nos hacía ver, que contrario a lo que opinaba el anarquista, no hay cosa más extraordinaria, que (para dar un ejemplo más doméstico) tomarse el colectivo que va a Rosario desde Santa Fé, y que este, efectivamente, LLEGUE a Rosario; que ese colectivo bien podría terminar en Salta o en Beijing, o no llegar nunca: lo maravilloso era ese orden que permitía que las cosas fueran previsibles.

En El Eternauta, en su primera etapa, Salvo y el tornero Franco logran derrotar por primera vez a uno de los “Manos”. Mientras el Mano agoniza, recupera su “humanidad” (no es exactamente el término más apropiado, pero se entiende), y contempla una cafetera, una simple y corriente cafetera de lata. Y la describe como un objeto hermoso, aún cuando fuera un instrumento de los más ordinarios; logra ver en ella años, milenios de desarrollo humano, siglos de inventiva.

En diversas posturas artísticas es muy común que se sobrevalore lo raro, que se aplauda todo lo extraño, sólo por el hecho de ser diferente y extraordinario. También hay un notado menosprecio por todo aquello que sea común, por todo aquello “de todos los días”…en términos de muchos, todo eso es vulgar y feo. Se ha hecho de lo mediocre una denigración, y de la palabra patético, un insulto.

Pues yo me opongo, raza humana. Yo amo los colectivos. Amo caminar por las calles, aún con alguna bolsa de basura fuera de lugar. Amo ver los pocos potreros de fútbol que van quedando, y los niños sucios y transpirados insultando y corriendo detrás del balón. Adoro con todo mi corazón las tostadas que me hace mi abuela, todos los días desde que tengo memoria. Me gusta mi perro, también, con sus 15 años y su renguera encima.

No quiero sonar a discurso barato al estilo Coelho, no. Tampoco quiero ser un apologista del no evolucionar, no: siempre es necesario aspirar a más, a tratar de mejorar lo que nos rodea…mantenerse siempre en el mismo lugar es estúpido incluso.

Pero apunto a que también valoremos un poco más la mediocridad. ¿Dije mediocridad? Si, esa palabra tan poco querida hoy en día…la mediocridad, de acuerdo a los diccionarios, es lo mediano, lo de escasa importancia. Y yo digo que debemos valorar justamente eso: las pequeñas cosas, repetitivas si se quieren, que nos rodean.

Si no logramos reírnos y disfrutar (sin perder la visión objetiva en las cosas, por favor no caigamos en la locura) aún rodeados de las más normales cosas…estamos más jodidos de lo que ya estamos por ser humanos. Si no valoramos eso…entonces no sé para que estamos.

(Si, alguno podrá decirme que Podeti ya había hecho un post más o menos referido al mismo tema. Podrá ser, si…y probablemente el mío sea mucho más feo, y menos divertido. Pero tenía que dar mi posición al respecto, también).

"Sé siempre cómico en la tragedia. ¿Qué se puede ser sino?" (Gabriel Syme)

Ficciones

2007-07-13T13:09:00.000-03:00

Cuando era un niño, mi vida y mis gustos eran bastante diferentes al del resto de mis compañeritos: no me gustaba jugar ni ver fútbol, nunca quise ser ni bombero ni astronauta, no miraba “Brigada Cola”, no coleccionaba ni muñequitos ni figuritas; me gustaba leer, escuchar Nirvana y Queen, quería ser científico o pintor, dibujaba y cantaba mucho, y tenía buenas notas.

Amigos tenía pocos, de hecho, no habrán sido más de dos o tres. El resto, por supuesto, me aborrecía. Las risas y burlas hacia mí eran una cosa bastante constante (creo que de ahí viene mi instinto de intentar siempre diferenciarme del Otro), y las golpizas estaban a la orden del día. Aprovechando mi alta talla, conseguía repeler con bastante éxito los ataques (y de ahí es de donde viene mi afición por la violencia).

Pero esta técnica era un poco agotadora, y tenía sus defectos: si venían de a dos o tres, se hacía difícil. Además, por fuerte que fuera, nunca iba a poder castigar a todos aquellos que se burlaban de mí. Urgentemente me hacía falta encontrar otra forma de ser aceptado, o al menos, de pasar inadvertido.

Junte fuerzas, cruzé, y entré al kiosco.

-Hola, disculpe señor ¿tiene el álbum de figuritas de los Power Rangers?-

No recuerdo bien si era de los Power Rangers, o de los VR-Troopers; la cosa es que me traicioné a mi mismo y me compré el álbum, y todas las figuritas que pude. Días después, era uno de los niños más populares en el patio durante el recreo. Mis compañeros intercambiaban conmigo, y yo hablaba como toda una autoridad sobre un tema que, a decir verdad, me importaba poco y nada. Ese hecho, no es tan anecdótico como pueda parecer. De hecho, así descubrí una cosa que sería uno de los pilares de mi futura vida: el engaño.

Aprendí a mentir: empecé a ver los programas de éxito, mis pies empezaron a perseguir balones y obtener el muñequito del caballero dorado de Acuario se convirtió en una obsesión. Y ya no era tanto por el hecho de ser aceptado que hacía esas cosas, de hecho, me había convertido en uno de los líderes de mi grupito. No, había aparecido una característica básica de mí: el placer de mentir.

Efectivamente, a partir de allí mi vida comenzó a tener dos caras: una para mí, y para algunos íntimos, donde yo seguía siendo el de siempre; y otra para el mundo, donde me ponía mil máscaras, y disfrutaba con cada artimaña que tenía éxito.

A medida que pasaba el tiempo, mis mentiras eran cada vez mayores, mejor elaboradas y más fantásticas. Que yo solo había dejado fuera de combate a tres grandotes 4 años más grandes que nosotros, que mi papá medía tres metros, que mi abuela tenía 150 años.

Pronto me aburrí de mentirle a mis compañeros, y empecé a buscar nuevos rumbos: vecinos, primos. Tiempo después “debuté en Primera”, y comencé a falsearle conscientemente a los adultos. Era increíble lo que una voz de niño pequeño y un poco de llanto podían lograr.

También es verdad que muchas de mis mentiras han pasado a formar parte de mi vida. El ejemplo más claro de todos, probablemente, sea el fútbol: nadie en su sano juicio debe poner en tela de duda mi fanatismo por Newell’s.

Hoy en día ya no miento tanto; mi necesidad de hacerlo se ha reducido, y además de perder encanto, me aburre un poco. Aún así, cada tanto me mando una colosal treta, que quienes me rodean degluten felizmente. Y ojo, no me crean todo lo que dije.

Lucha

2007-07-11T01:13:00.000-03:00

Los amigos Pintatanques están en problemas.
Para los que no entienden quienes son, acá les va el link: http://pintatanques.blogspot.com/2007/02/carta-de-vecino-vecino.html
Y para que entiendan la gravedad del problema...
http://pintatanques.blogspot.com/2007/03/declaracin-martes-13-toma-2.html

ACTUALIZACIÓN: Versión de los medios: http://www.compactodenoticias.com.ar/nota.php?id=19499

Snow

2007-07-10T11:38:00.000-03:00

El diario hoy muestra: “Los porteños disfrutaron de una histórica nevada”. El noticiero televisivo muestra la felicidad de la gente de Barrio Norte armando muñecos de nieve (¡ahora sí que somos Primer Mundo, eh!).

Mientras tanto, en una casilla de alguna villa, los pendejos tiritan, no sólo de frío, si no que también de hambre. Y en alguna escalinata de iglesia, algún que otro viejo se muere sin que a nadie le importe.

¿Pero, que mierda pasa? ¿Cómo carajo están festejando que nieva, la puta que los parió? ¿No se dan cuenta de lo que significa, idiotas?

Por un lado, antes de esto, incluso, ya estábamos al borde de un colapso energético. El país consume más recursos de los que puede… ¡y ahora esto! No sé de donde vamos a sacar gas, ni petróleo…me jode.

Segundo, la gente. Está bien, vos, tierno muchacho de clase media que estás cómodo en tu casa, con tu plato de comida asegurado, y que para divertirte, salís a hacer formas chistosas con la nieve. Pero, ¿y todos aquellos que viven en alguna villa o barrio precario, que ya en los días “comunes” la pasan mal? ¿No existe esa gente? Pero claro, es más lindo de ver un nene rubio, para sentir que somos unos nórdicos cualquiera.

Tampoco pareciera que a nadie le importa demasiado PORQUÉ pasa esto. Somos un país que en su mayor parte es casi subtropical, entiéndanlo. No es normal que en Gualeguaychú o Córdoba se estén registrando temperaturas bajo cero…creo que tienen un agujero del tamaño del de Ozono, pero en la cabeza.

Y sin embargo, los noticieros siguen publicando la “Maravilla Blanca”. Entiéndanme entonces si dejo de ver televisión del todo.

P/d: Esto es más boludo, pero aparte me hace acordar al Eternauta, por obvias razones. Y sí, cada día escribo peor.

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Actualización: No, no dije nada acerca del "Día de la Independencia" de ayer. ¿Porqué? Porque soy entrerriano: mi provincia no tuvo un choto que ver, nosotros ya habíamos declaro nuestra independencia antes, inclusive.

Novepasado

2007-07-01T01:33:00.001-03:00

Ibas caminando, eras la única de ese lado de la vereda. Siempre sos la única de tu lado en la vereda: siempre sos única en todo, aún cuando no quieras.
Te observé, me miraste, pero nos vimos. Y sin embargo, el tiempo se detuvo, en esa fracción de milisegundo que dividió al mundo en dos. Fue tanto, tan intenso, y por ende tan breve, que la tierra no lo resistió. El mundo era otro; pero las personas siguieron caminando, los niños jugando, los adultos matándose y amándose, y nadie se dió cuenta de nada: en su ilusión, creían tener un pasado, soñaban que sus recuerdos eran reales.
Y sólo vos y yo sabíamos la verdad. Y yo me angustiaba, y me importaba todo eso. Pero vos te reías, con tu risa desprejuiciada e irónica; nunca te importaron las sandeces-sin-sentido que tanto nos gusta mostrar al resto.
Y ese milisegundo terminó, y te perdiste en la nada, en esa calle gris. No te vi más, pero tu recuerdo es una sonrisa.

(Post dedicado a la fotografiada, mi prima Ariana...la mejor modelo de fotos raras y mejor prima que un paranaense de 19 años, hincha de Newell's podria tener, lo juro. El texto venía mejor, pero no pude mejorarlo. Quizás después le haga un retoque)

¿Lunes otra vez?

2007-06-26T13:54:00.000-03:00

(post hecho sin mucho cariño que digamos)

Viernes, a la noche

Hoy perdí la billetera. Soy un boludo; mi desorden crónico no tiene cura.

Lunes, a la tarde

He demorado la denuncia de “extravío de célula nacional” de identidad más de lo aconsejable. Cualquier lumpen amigo de los objetos que no le pertenecen podría estar haciendo su trabajo, y dejando mi billetera en el lugar del hecho. Decido que, definitivamente, una improbable estadía en la cárcel no sería la mejor opción, con tanto parcial de práctica de la comunicación dando vueltas.

Tomo mi campera verde y un poco de valor, y salgo a la calle. Apenas salgo, me empiezo a insultar a mí mismo. Y claro, de no ser por mi bendita falta de atención hacia mis objetos personales, ahora podría estar en casa estudiando tranquilamente la unidad tres de prehistoria. De hecho, hay un montón de cosas que precisan mi atención en este momento. Y no, acá estoy, saludando a los vecinos al pasar, mirando con desagrado ciertos asentamientos primitivos a base de chapaycartón.

Una gota me cae. El cielo está gris, pero no da signos de lluvia, no se ven nubes. El pueblo sambenítense aparece a lo lejos, tan a lo lejos, engañando a la vista; en menos de quince minutos estaré allí, si mis grandes y buenas piernas no me fallan. La perspectiva de llegar allí no me entusiasma demasiado, y mucho menos la idea de ingresar a una comisaría.

Otra gota más, y otra, y otra. Ahora sí, empezó a gotear. El goteo se convierte en una robusta llovizna, y yo desacelero el paso. Ya que mi destino de caminante no es de mi agrado, al menos disfrutaré el paseo (quienes me conozcan, sabrán cuanto disfruto la lluvia, en el momento del año que sea).

Las distancia entre las casas se hace cada vez más estrecha, y el ahora mojado suelo toma el color gris del asfalto de mala calidad. Definitivamente, he llegado a San Benito Town. Camino un par de cuadras, doblo en otras tantas, y llego. Ahí está, la mole azul y descascarada de la vieja casona que hace las veces de comisaría pueblerina.

-Buenas, vengo a hacer una denuncia por pérdida de la célula – exclamo al llegar, con la lengua atorando un poco mi castellano.

-Ajá – me dice un policía cuarentón, panzón y bigotudo, que mira con cierta desconfianza mi pelo más-o-menos-largo –Pasá ahí y sentate, gurí – me dice señalándome una habitación iluminada débilmente.

La habitación huele a amoníaco, a sangre, a vieja represión. Un grupo de tres ancianas hablan de cómo cocinar mejor pescado de río, mientras esperan algún tipo de documentación. Mientras miro por la ventana, la llovizna (que a esta altura, ya evolucionó en franca y fuerte lluvia) parece una cosa abstracta, que forma barro gracias a un proceso casi totalmente aséptico.

Las viejas entran en una pieza, obedeciendo al llamado ronco de una voz masculina: el próximo en entrar ahí soy yo, supongo. Mis dedos empiezan a tamborilear débilmente sobre el banco de madera: no hay caso, el ritmo musical me ha sido vedado, por algún extraño motivo kármico.

Estoy en esas insolentes cavilaciones, cuando un joven sub-oficial (como hijo de policía, instintivamente sé diferenciar rangos policiales) me llama. No me toca la misma habitación que las ancianas, pareciera.

Un paso antes de entrar, y ya doy por descontado todo el proceso: el gordo bigotudo de la puerta, acompañado del suboficialito, haciéndome preguntas secas sobre mis datos, mientras entre ellos hacen jocosos comentarios sobre el accidente del Pedro y toman mate aguado. Busco mi mejor máscara de hombre duro, e ingreso bajo el dintel.

Grande es mi sorpresa al encontrarme con una hermosa mujer, de unos veintiocho años, de cabello marrón rojizo. Con una voz que se me antoja algo grave, pero sumamente agradable, me invita a sentarme. Con la mayor amabilidad del mundo, me pregunta mis datos, mientras me conversa sobre el clima y las nubes. Todo en ella revela una delicadeza poco creíble en un entorno tan hostil a toda manifestación de belleza. Sus rasgos, su movimientos, todo es sutil en ella; la vulgaridad de su uniforme y el chirriante ruido de la impresora vieja no hacen más que resaltar sus virtudes.

El trámite se hace corto, demasiado para mi gusto, y me voy, convencido de que aún en los lugares más desagradables es posible que lo sublime se manifieste.

Afuera la lluvia sigue tan impetuosa como antes, y me preparo para una larga y mojada travesía. Ingreso a un quiosco, y me compro una gaseosa de cola. Pago, y siento un pequeño placer: este pequeño acto capitalista, tan ordinario para mí en otras ciudades, tan universal, me reconcilia un poco con San Benito, me hace sentir que puedo ser tan ciudadano aquí como en París o New York.

Sigo caminando, y me cruzo con gente que corre apurada, cada vez más apurada a medida que las agujas de agua se hacen cada vez más espesas. Quienes han tenido la suerte de refugiarse bajo algún techo, miran con cierta lástima mi caminar lento. Pobres, si soy yo el que siente pena por ellos.

Mi cuerpo se va congelando cada vez más, y cada roce de mis dedos con alguna cosa me provoca cierto dolor. El llevar la Pepsi fría en mi mano no hace más que acrecentar las sensaciones, y al saborearla en mi boca, percibo como todos mis sentidos están al máximo, como cada célula nerviosa se activa.

La vista no quiere ser menos que los demás, y ayudada por las intermitentes luces de los focos y las engañosas gotas, me regala paisajes tan extraños que ni el André Breton más drogado se hubiera imaginado.

Voy bajando la cuesta final hacia mi propia calle, y mi ropa pesa el doble, gracias al efecto del agua acumulada en su trama fibrosa. Siento como mis pies se van hundiendo en un barro resbaloso, y cómo de a poco mis zapatillas van reteniendo cada vez más líquidos. Doblo en la esquina, y busco el mejor lugar para pasar, pisando en una piedra y balanceándome cual saltimbanqui entrerriano.

Mi mente va imaginando multitud de situaciones: desde alguna situación lovecraftiana hasta alguna batalla mítica entre indios chanaes y españoles, pasando por algún relato detectivesco. Mi casa está cada vez más cerca, y yo voy cada vez más lento, plenamente gustoso de este frío que me hace castañear involuntariamente los pies.

Un charquito en medio de la calle, nada difícil de saltar. Apoyo mi pie en una piedra, giro mi talón…y sin darme cuenta, caigo de bruces en el lodo más blando que conocí en mi vida.

En eso, suena mi celular, con ese bendito ruido ululante y molesto que ya muchos han llegado a detestar, inclusive.

-¿Hola? – atiendo, mientras intento incorporarme.

-¡Nene!- la voz de mi abuela suena vibrante, con su tono leonino de siempre - ¡Está lloviendo!-

No alcanzo a escuchar más, pues mi carcajada de hiena me impide continuar la conversación.

Ya me bañé, ya cambié mi ropa, ya mis manos recuperaron su sensitividad habitual. Analizo mi tarde y en especial mi pequeño viajecito.

¿Resultado? No hice nada productivo. Esa denuncia podría haber esperado, y como dije antes, podría haberme quedado estudiando (que bastante atrasado estoy). Como cada tanto, fui fiel a mi costumbre: hacer cosas sin razón o motivo, y de agravar más la situación sólo por disfrutar.

Pero la verdad, es que el día que todo tenga sentido en mi vida, el día que cada acción que realice tenga un fin provechoso y beneficioso, ese mismo día, me cuelgo de alguna soga o me arrojo al río con un salvavidas de hormigón armado.

2007-06-21T00:35:00.000-03:00

Post rapidito, el que no entienda, lo condeno a el lugar más feliz del mundo (?)

P/D: Como Manolo aún no se ha recuperado de su crisis creativa, les regala un maravilloso homenaje al macho argento

2007-06-11T22:24:00.000-03:00

(texto producido en conjunto con Prof. Mr. Harry y el Lic. Don Fleco, alias "Talismán Mágico")

Identifique su ideología política de acuerdo a la bebida que consume:
Si usted bebe...
Coca- Cola, es neo-liberal
Pepsi, progresista.
Pent 10, simplemente lumpen
Naranpol, trotskysta
Mirinda, arista
Champagne, menemista
Brandy, conservador / tradicionalista
Whisky, militar
Fernet, fascista
Sidra, liberal
Vino barato, peronista
Vino caro, recalcitrantemente oligarca
Agua mineral, radical
Vodka, stalinista
Ron, castrista / guevarista
Cerveza, nazi/ por IRA
Chicha, indigenista
Jugo natural, anarquista
Jerez, etarra
Agua de oasis, fundamentalista islámico
Nada, hindú/ africano

Agotau'

2007-06-08T01:48:00.000-03:00

Como no tengo nada que postear, pero no quiero abandonar el blog, he aquí un lindo texto del Gran Podeti (donde encima le da con un caño al "Yogurisimo Messi Boy" :) ). Pasen, y lean.

http://weblogs.clarin.com/podeti/archives/075595.php

Es probable que pierda algún amigo después de esto

2007-06-04T03:40:00.000-03:00

(esto lo debería haber puesto en mi otro blog, pero para bien, o para mal, sentía que debía estar acá. además al otro estoy que lo cierro).

A ver si nos entendemos, gente que sigue mandándome FW onda “si mandas esto a 65.000.000 de personas en menos de 2 minutos, XXXX derramará su bendición sobre ti” (XXXX puede ser Dios, la Virgen, el Dalai Lama y /o Hernán Caire; no me importa, el efecto es el mismo). Me tienen las bolas llenas. No me manden más cosas así, o de lo contrario me veré forzado a empezar a contraatacar, y llenarle sus casillas con Power Points con textos de Anatole France e imágenes de travestis fornicando bebés. No tengo fe, y no quiero tenerla. Si la necesitara, ya mismo estaría en una iglesia. Pero no, así que no rompan. Y no intenten demostrarme de que la fe es necesaria a todo el mundo: no, yo la paso bárbaro. Si a ustedes le resulta ilógico, a mi me resulta mucho más su vida después de la muerte, o su dios con cabeza de kiosquero.

Y sí, estoy medio enojau’, por eso y otras cosas (incluyendo al beodo de Basile que ha armado ese equipo de locas, con Gago y Cambiasso como emblemas: Coco, no quiero modelos, quiero jugadores, como Carlitos), voy a aprovechar este post para mandar a varios a la conchasumá’.

Por empezar, a vos, mandril oligofrénico. Date cuenta de una cosa: te detesto, lisa y llanamente. Tu personalidad es el absoluto de la vulgaridad, y cada acto que realizás me resulta el extremo de la idiotez. Tus lamentables intentos por buscar el estrellato a toda costa (aún haciéndote mierda vos misma), tus “pequeños actos de rebeldía”, propios de una quinceañera en plena erupción hormonal, me dan ganas de conseguir un alambre de púas y pasártelo de oreja a oreja. Además, obligás a que todo un grupo de personas tengan que aguantar los caprichos y estados de ánimo que dictan tus glándulas mamarias.

También a vos, niña de las poesías deprimentes. Date cuenta de una cosa: tus poemas depresivos son repetitivos y sosos. Pero eso no viene al caso, si no es otra cosa. Tenés que recordar que sos un ser humano. ¿Y entonces? Que sos tan animal como cualquiera de nosotros. Dejá de hacerte la torturada buscando las peores mierditas que tengas adentro: ya lo has hecho una y mil veces, y cansa. Aceptá un poquito más la realidad que tenés, salame, porque me estás hartando.

Vos, niño de las estrellas, dejá de hacerte el psicólogo. No tenés grandes problemas. No te justifiques detrás de toda una barrera de cancioncitas, poses baratas y todo lo demás. Si vas a mentir, mentí, y listo. Si no, no mientas. Pero dejá de torturarte, que vos también ya me estás empezando a llenar las bolas, y dejá de refugiarte en ese falso humor inglés. Aceptalo: sos un ciudadano de un país de cuarta. Tenés 19 años, no busques una pose de 4; y no vayas por el camino de la lástima, que ya vas a dar asco.

A todo aquel que busque cariño, comprensión, y todo eso…por un buen tiempo, no cuenten conmigo, el amigo Manolo está de vacaciones emocionales. Me importa un bledo lo que hagan, por ahora no puedo verlos de otra manera de como son en realidad: minúsculas partículas de carbono agrupadas, intentando buscar un orden a su intrascendente y absurdo caos a través de ilusiones.

Ah, casi me olvido…a todos los porteños: demostraron que ustedes también pueden llegar a ser lo más bajo de toda la cultura latinoamericana, zoretes del orto de un mapache, son sólo un gran grupo de garcas, zurditos pseudos-intelectuales y lumpenes fuma-pacos alimentados por las vacas y la soja del despreciado interior. Si me quieren discutir, se los recuerdo: Macri, 45% de los votos.

( )

2007-05-29T08:53:00.000-03:00

(No se me ocurrió título, lo escribí de un tirón hoy a la mañana)

Parte 1

Se sentó, observando el anillo fijamente. Ahí estaba el veneno, ahí estaba él. Sólo era cuestión de beber. La cantidad no era mucha, pero era suficiente. No iba a ser la gran cosa: sólo ese pequeño trago amargo, y luego la oscuridad. Que había más allá de eso no importaba; aunque por dentro tenía la leve de esperanza de encontrar al viejo Amílcar y al querido Asdrúbal.

Su único ojo seguía mirando su anillo. Allí llevaba, desde su partida, esa pequeña dosis en precaución. La luz que se filtraba por las cortinas iba siendo cada vez más débil, pero adentro el calor no amainaba. Gruesas gotas de sudor corrían por su frente arrugada, y descendían por su raleada barba gris. Pero el no era consciente de eso: los soldados de buena ley como él, eran inmunes a esas variantes mundanas.

Además, sobrados motivos tenía para no sentirse molesto con la temperatura. Sabía que, de un momento a otro, ellos llegarían. Si no se daba prisa, lo encontrarían con vida...y ¡ay! Si llegaba a caer en sus manos. No, definitivamente debía hacerlo.

Aún así, sus manos eran reacias a actuar. Justo esas manos, que tantas batallas habían dirigido, que tantas espadas habían sostenido para ajusticiar a tantos otros hombres…justo esas viejas y gloriosas manos, se negaban a tomar una pequeña ración de simple veneno. Sentía que estaba cometiendo algo que no estaba bien, que estaba traicionando sus votos…que estaba traicionando.

Sí, traición. Esa era la palabra para lo que sentía. Recordó su infancia…y ver a su padre partir hacia esas tierras tan lejanas en aquel entonces. Desesperado, asustado, corrió detrás de él. Amílcar le ordenó regresar, pero él no quería saber nada con respecto a no ver más a su héroe. Amílcar insistió, amenazó, intento explicar los peligros del viaje. Todo fue en vano: él estaba decidido a seguirlo hasta el fin del mundo.

Y fue entonces cuando Amílcar le exigió el fatídico juramento. Si quería adonde los íberos, debía odiar a Roma con todas sus fuerzas, con toda su alma, y no debía cejar en buscar por todos los medios la destrucción de la ciudad de los latinos. Desde aquel crucial día, todo su destino había cambiado completamente.

Curioso que una simple voluntad infantil me haya cambiado tanto, pensó. Y el remordimiento de la traición seguía rondando su conciencia. A fin de cuentas, ¿Quién era él? O mejor dicho ¿qué era él? Sus esfuerzos no habían valido de nada…era tan sólo un viejo canoso, flaco y cansado, exiliado en un país del cual no lograba entender del todo el habla, ni mucho menos esas costumbres tan extrañas. Había fracaso, había fallado al juramento hecho a su padre.

Su padre. Tenía más de 20 años la última vez que lo vio vivo, pero aún así había llorado como un niño sacrificado a Baal frente a su lecho de muerte. Su frente por fin lucía serena luego de una vida tan poco tranquila. Lloraba, porque no sólo era su padre el que moría, sino que también moría el hombre más grande que hubiera dado su patria hasta aquel momento.

Pero no pudo llorar demasiado. El ejército necesitaba una cabeza, alguien que lo guiara otra vez a la victoria. Se tenía que seguir conquistando tierras, atacando a esos bárbaros peninsulares antes de que los atacaran a ellos. Pero él tenía bien en claro cual era en realidad el objetivo final: Roma, la tan odiada Roma.

Odiaba a los romanos en los romanos tanto como los admiraba. Es que eran ellos quienes manifestaban las virtudes que tanto él admiraba: una dedicación ciega e incansable hacia su país, lealtad, honestidad. Y pensó lo admirable que hubiera sido una unión entre aquellas 2 grandes ciudades. El mundo hubiera conocido la gloria de la civilización.

Pero en aquel momento no se podía pensar en aquello, no. Eran ellos, o su propio pueblo. Y es por eso que día a día, con las magras monedas que llegaban de la ciudad del gran puerto, hacía maravillas con su ejército. Sus soldados, bien alimentados, y con ansias de guerra, admiraban a ese general que era igual a ellos, y su devoción no tenía límites. Era en esas situaciones, en esos lugares, donde alcanzaba a veces la felicidad.

Recordó sus imparables avances por todos los territorios que veían, hasta aquel momento en que llego a las montañas de las Galias. Ni siquiera esos inmortales cerros, ni tampoco los salvajes galos pudieron detener su indómito avance.

Parte 2

Decidió tomar una copa de buen vino antes de emprender el viaje final. Buscó la botella, destapó, y él mismo se sirvió. Un vino fuerte, áspero, y duradero, como él mismo.

Siguió pensando en los Alpes. Aquellas montañas nunca habían sido atravesadas por semejante cantidad de hombres, pero él lo había logrado. Había costado, pero se había podido. En ese momento, sentía que ni los mismos dioses hubieran podido detenerlo.

Y durante un buen tiempo pareció que todo conspiraba a darle la razón. Las victorias se sucedían unas a otras, y los romanos huían ante la mera mención de su nombre. Y pensó en Cannae, la maravillosa Cannae. 90.000 romanos bien alimentados y armados, ante sus 40.000 cartagineses flacos y cansados. El éxito no hubiera podido ser mayor aquel día. 70.000 hombres habían ofrendado su sangre aquel día, y el olor a sangre aún lo embriagaba.

Y siguió recorriendo aquella otra península de colinas. Los campos se sucedían uno a otro, hasta que las casas empezaron a tomar menos distancia entre ellos. Hasta que un día (una noche, para ser más exactos) la vio. Detrás de una colina, las antorchas flameando soberbias detrás de las altas murallas, y sus miles de ciudadanos. Ahí estaba ella, la nueva Babilonia, la gran loba: Roma.

La emoción lo embargó. Roma estaba allí, real, no como antes, cuando sólo era un odio sin más. Ahora su odio tomaba formas: un centinela, una piedra de muro, un perro ladrando.

Tan alcance de su mano, y sin embargo, tan inalcanzable. Porque, a pesar de lo bien entrenados y leales que fueran sus hombres, y a pesar de su genio que ya nadie ponía en duda, sabía que era imposible tomar la ciudad. No tenía las armas, ni el dinero, ni nada que le permitiera iniciar el asedio.

Y fue así que, a pesar de quedarse unos días más, tuvo que seguir camino hacia el sur. La marcha fue abrumadora, y su ejército se raleaba cada vez más. Para colmo de males, desde Cartago la ayuda no llegaba. Y Asdrúbal, la fatal muerte del fiel Asdrúbal. Y los romanos, sabiéndolo así de complicado, no le daban tregua.

Y finalmente, un día un emisario llegó, diciéndole que debía volver urgentemente a Cartago. Su cólera no tuvo medida en aquel momento. ¡Tantos esfuerzos, tantos años, todo para que aquellos burócratas lo abandonaran así!

Pero ahora debía volver. Los trirremes romanos se dirigían ya hacia Zama. Al despedirse de la península de los romanos, sus lágrimas corrían como un río de montaña, como aquel Ródano que había atravesado ya hace muchos años.

Por fin volvía a Cartago. La ciudad madre se vislumbraba a los lejos ya desde el mar, y el grito de los hombres al saberse otra vez en casa fue ensordecedor. El puerto, el más grande y bello del mundo, sin dudas; la vieja ciudad, con su extraña forma y sus maravillosos edificios. Era su patria, su país.

Aún así no se sentía feliz. Extrañaba la campaña, la agradable simplicidad castrense; pero además, le dolía ver a Cartago. La ciudad era más bien una fachada: en la calles, los antes inexistentes pobres, se amontonaban a raudales, la corrupción y las pestes hacía estragos, y una especie de psicosis colectiva se había apoderado de los pobladores ante la inminencia del conflicto, de la muerte.

Se encontró con Escipión en Zama. Un hombre honorable, pensó. Obviamente, no se llegó a un acuerdo, y se produjo la batalla.

La derrota no pudo ser más catastrófica. Todo el ejército cartaginés, toda su gloriosa tropa dejó la vida allí, y él mismo pudo escapar a duras penas.

Sabía que no podía hacer ya más nada por Cartago allí, por lo menos en ese momento. Rogaba porque los romanos esperaran un poco antes de lanzar el ataque final. Había comenzado su exilio.

Parte 3

Sorbió otra copa más de vino, y se acercó a la ventana. Unos mercaderes discutían precios y rasgaban sus vestiduras, los niños, siempre niños, jugaban. La ciudad descansaba tranquila. A lo lejos, en una loma, vio un reflejo brillante.

Armaduras. Los romanos se acercaban, eran ellos sin duda.

Después de escapar de Cartago, había recorrido infinidad de países, buscando en los extranjeros la salvación para su país, inútilmente. No recordaba ya en que puerto de qué nación, lo habían informado del inminente desenlace: Cartago iba a ser destruida.

Miró a los niños jugar, y pensó en sus propios niños cartagineses. ¿Vivirían aún, o ya habrían sido masacrados? ¿Las mujeres cantarían aún canciones de amor, o estarían siendo violadas por los romanos? Qué importaba, ya, había fallado.

Un estrépito se sintió por la calle. Un hombre, negro, calvo y regordete corría atropellando lo que se ponía en su camino. Entró en el edificio.

Las escaleras sonaron a su paso, y con la frente transpirada ingresó en la habitación. “El viejo Silíbar está tan viejo como yo mismo”, pensó. “Debería hacerle un favor”.

-¿Qué pasa, Silíbar?- preguntó, aunque ya conocía la respuesta

-Mi señor amo, ha sido traicionado. Los romanos ya se acercan, lo buscan, señor, debería huir…-el esclavo hablaba jadeante, y el miedo en su rostro era notable.

-Gracias, Silíbar. Ahora, eres libre. Vete ya.

El viejo negro, con la complicidad que le habían dado los años, se fue sin protestar ni decir una sola palabra más. Sabía que su amo había querido salvar al menos a su esclavo, dándole la libertad. También conocía demasiado bien a su amo como para saber que no iba a escapar.

Parte 4

En la habitación, él contempló por última vez el pequeño anillo dorado. Lentamente, rompió la punta. Sin más meditaciones, tomó todo el amargo contenido de un sorbo.

Aún no sentía nada: sabía, que, como todos los buenos ataques, demoraba en actuar. Buscó su escudo, su vieja pechera, y su daga favorita, y esperó.

Cuando las botas resonaron en el camino, su respiración ya empezaba a entrecortarse. Cuando los legionarios ingresaron en la habitación, exclamó con un último susurro:

-Voy a liberar a los romanos de su miedo, ya que no pueden dejar morir a un hombre en paz-

Los legionarios, sin comprender demasiado, desenvainaron sus espadas al unísono. Demasiado tarde.

El cuerpo de Aníbal Barca, hijo de Amílcar Barca, el gran general cartaginés y el más brillante estratega de la historia, yacía muerto en el piso de un miserable reino oriental.

Venganza

2007-05-26T02:11:00.000-03:00

Hipo. Desgraciado hipo. Lo único que me faltaba, tener que estar aguantando el aire en un ritmo bastante regular (unos 10 segundos, aproximadamente, entre cada "hip"). El efecto que provoca, finalmente, es que toda la bebida consumida horas antes suba por mi esófago, al punto de sentir náuseas.
Afortunadamente no duró mucho, y pude seguir tomando esta bendita cerveza en paz. A mi lado, un tipo desconocido (parte de un grupo integrado por otros 3 personajes tan nuevos para mí como él) me cuenta acerca de sus experiencias con el uso de ácidos y otras maravillas químicas, y me siento feliz de haber abandonado las drogas a tiempo.
Y son las 6 de la mañana, y estoy tomando una cerveza acompañado por estos desconocidos y otro grupo de desconocidas atrás (una de las cuales, por alguna extraña razón, alterna pedidos de "fuego" y "birra"), lo que equivale a decir que estoy solo. Mis amigos, con toda la razón del mundo, prefirieron la comodidad de sus hogares, y en este momento deben de estar durmiendo ya.
Pago la cuenta, y salgo a la calle. El frío y el viento me azotan el rostro con cierta violencia, pero lejos de sentirme mal, el efecto que me producen finalmente es el de reanimar un poco mi cansado organismo. Mientras camino hacia la parada de colectivo, organizo mi plan de vida para los próximos días (plan que no cumpliré).
El colectivo, luego de un rato de hacerse desear, llega. Subo. Asiento, y a dormir. Cuando baje en Paraná, el mundo ya será otro.

"El Arthur"

2007-05-22T20:42:00.000-03:00

Tenía razón nomás, Schopenhahuer. No somos nada más que un simple instrumento de la especie…

La modernidad, el romanticismo, nos han hecho creer que somos personas especiales, que somos individuos con libre albedrío. ¡No! Somos simples instrumentos de “el genio de la especie”. Aún nuestras más sinceras acciones, aquellas que creemos que son la máxima expresión de la individualidad, no son más que acciones en el fondo, instintivas…

El día que aceptemos que no somos nada, más que un organismo más con un poquito de Razón, como tantos otros…recién ahí quizás avancemos…

(Esto le escribí recién, después lo completo, doy mejores argumentos y toda la cosa. Dejen su opinión igual).

No se me ocurrió un título

2007-05-18T02:43:00.000-03:00

Todavía tengo los ojos húmedos por las lágrimas. Prendo la computadora buscando algún consuelo… (Esto no es ninguna de las ficcioncitas de siempre, esta vez hablo yo, Manuel. Por una vez puedo, creo).

Lloro porque me siento mal. Muy mal…y lo peor, es que no sé como expresarlo. ¡Mierda, como quisiera ser algo distinto, poder dejar tanta máscara y decir lo que siento sin tanta vuelta…!. Pero no…soy un pendejo boludo…aún así necesito descargarme de alguna manera.

¿Por qué me siento mal…? No tengo un motivo concreto…quizás todo haya empezado con alguna canción, y mi pieza con la luz apagada…no importa. Hay veces que es fácil confundir causa con consecuencia ¿no?.

Y pienso demás, creo. Pienso en todos aquellos que ya no están…o que nunca estuvieron. En vos, abuelo. A vos que nunca te conocí…sé que hubiéramos sido buenos amigos, viejo. En la tía Cecilia…es con vos que tengo mi recuerdo más antiguo. Y cómo no pensar en vos, Nano. Y acá no sé que poner, las palabras se me atropellan, y es todo tan confuso…pero carajo, cómo te quería, negro, cómo te quería…

También pienso en aquellos que viven pero nunca conocí. Papá… ¿estás vivo? No lo sé. ¿Sabés cuantas veces lloré por vos, grandísimo animal? ¿Sabés como me sentía yo en la primaria los días del padre, cuando todos los chicos podían dedicar algo y yo no…?. Y no puedo detestarte, pese a todo lo hijo de puta que sos….si soy tan igual a vos…

Y pienso en los que me rodean…mis amigos, los pocos que tengo…realmente los quiero, perdónenme por toda mi bestialidad…

Mi vieja….me gustaría tanto que pudieras disfrutar más la vida…lo merecés, vos y Diego…ah, vieja, si tengo complejo de Edipo, que bueno que sea con una grosa como vos. Abuela…ojalá te recuperes, petisa…sos mi segunda madre (cuantas veces me confundo, y te digo “mami” sin querer)…detesto verte sufrir así…perdón si algunas veces me cuesta ayudarte.

¿Y en mí? ¿Vale la pena realmente pensar en mí? ¿Qué soy, que voy a ser? Sí, soy un pendejo de 19 años, estudiante de Historia, de Newell’s, y bla bla bla…probablemente termine el profesorado a tiempo, consiga algún trabajo estable, me muera, en fin…pero y ¿qué más?...

Me siento feliz, pese a todo…pero tan agobiado…

Y ya está, ya descargué, ya hize el showcito de lástima estúpido, lloré un poco más…me voy a dormir. Sepan disculpar.

Poca Luz

2007-05-06T22:52:00.000-03:00

Prendo la computadora. Estiro los dedos, y me siento en frente a la pantalla con la idea fija de que voy a escribir algo.
Hoy Newell's ganó el clásico. Salí, festejé en la plaza. También estudié un poco: mi consciencia estudiantil está conforme. Todo lo que me rodea, todo mi pequeño mundo pareciera estar en calma, sin demasiado conflicto. Nuevamente me acomodo en mi asiento...y la puta madre, ni una sola idea.
Ya viene desde hace un rato esto. Nada, de mi cabeza no sale absolutamente nada interesante. Ni siquiera interesante; no sale siquiera un relato de mierda de esos que incluian frases de boxeadores o tipos suicidas. Y sin embargo, considero que últimamente mi nivel de ética y felicidad aumentó sobremanera. Aún más: ya casi no miento.
Conclusión: Hasta que no recupere el arte de mentir, no se verá nada de mí. O alguien deme alguna solución, por lástima, aunque más no sea.

Condorito (cont.)

2007-04-10T00:21:00.000-03:00

Bueno, a pedido del perrito continúo con su (ahora soy parte de él, una inevitable simbiosis) cuento. EL NOMBRE HAY QUE CAMBIARLO.

Él cóndor es un ave noble, pero aún así es carroñera, sucia y debil. Es impúdica, por la boca de cada uno de ellos pasan cientos de cadáveres en su vida, seres que en su momento, también disfrutaron de la vida. Pero el Cóndor no. El cóndor disfruta de la muerte.
Aunque ese no es el caso de nuestro amigo, que luego de haber decidido escapar de la triste realidad de la selección natural, su inútil envidia al águila, quiso reinvindicar su gloria.
Iba a comer un animal vivo.
Iba a comerse otro cóndor.

Su acto de canibalismo iba a tornarse simbólico, no solamente para su individualidad. Era cosa nueva para su especie, probablemente y con suerte, quizás, pudiera iniciar la cadena de un cambio evolutivo que lo pusiese arriba del águila, siendo así, el pájaro perfecto.

Sus viejos ojos, precarios (no como su olfato, necesario para encontrar materia muerta), observaban cautos el camino de aire que se abría delante de ellos. Ni la menor señal de vida en movimiento. Luego de minutos de buscar sin suerte, y que el planeo del cóndor lo llevase muy cerca de tierra, debía dar el próximo paso, subir de nuevo a las alturas.
Por más que para otra ave fuera un simple aleteo, para nuestro revolucionario, era un logro a cumplir. Estaba viejo, muy viejo.
Aún así, lo logró, y la adrenalina del éxito no tardó en colocarlo en un estado de euforia. Como si fuera poco, y aún emocionado, en pleno vuelo ascendente, las casuales corrientes de aire le iban a servir la cena.
Era otro cóndor, uno joven. Un manjar.

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Mi blog: (se, el chivo es inevitable)
ozzytonic.blogspot.com

2007-04-08T19:46:00.000-03:00

Pegarle a un maestro

Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente.

Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.

Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las materias que le deparará el secundario.

Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con certeza.

Lo saben sus padres.

Lo saben sus abuelos.

Lo sabe el tutor o encargado.

Lo saben los que no tienen estudios completos.

Lo sabe el repetidor.

Lo sabe el de mala conducta.

Lo sabe el que falta siempre.

Lo sabe el rateado.

Lo sabe el bochado.

Lo sabe hasta un analfabeto.

No se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres, sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben algunos gobernadores.

Son unos burros.

No saben lo más primario.

Lo que saben es matar a un maestro.

Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.

Lo que saben es golpearlos con un palo.

Lo que saben es dispararles balas de goma.

A los maestros.

A maestros.

Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.

Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con lo que el maestro dice o hace.

Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o no tenerla.

Pero no se le puede pegar a un maestro.

No se le pega a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Y no lo saben porque son unos burros.

Y si no lo saben que lo aprendan.

Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.

Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo aprendan por las malas.

Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos y los demás gobernadores, los de ahora, los del año próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce, los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados, los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos, los tutores o encargados, con o sin estudios completos:Que no se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

No debo pegarle a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan, resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran, retengan este concepto, aunque les cueste porque siempre están distraídos, presten atención y métanselo en la cabeza: los maestros son sagrados.

Por Mex Urtizberea

(Pali, nuevamente, gracias. No hay mucho más que agregar)

Condorito

2007-04-07T18:04:00.000-03:00

(Gracias a mi prima Ariana, partícipe de la génesis y evolución de esta reverenda cagada. Se te quiere. Piensen un nombre mejor, Condorito no da. Y pueden ir pensando una continuación)

"Desde las indómitas alturas del cerro, el cóndor observaba, silencioso, esperando su momento...en su corazón, una gran tristeza anidaba, esperando a que el círculo de fuego de sus memorias se completara.
Y el cóndor decidió arrojarse, desde la cumbre. No sabía si sus alas funcionarían aún, los siglos habían pasado y el se había mantenido inmóvil, en su torturante perfección. Pero se había cansado de la perfección...anhelaba descender, juntarse con cóndores inferiores...sentirse vivo otra vez. Durante unos breves instantes su cuerpo se deslizó limpiamente hacia abajo, hacia el inexorable suelo del precipicio...pero ¡oh, una única, maravillosa y refrescante corriente de aire! El cóndor planeaba otra vez...era un animal nuevamente.
Y el cóndor volaba, libre, pero esclavo de la Naturaleza otra vez. Sentía como el viento rozaba sus alas; como su sangre, caliente, recorría cada una de sus venas y arterias. Volvió a sentir hambre, maravilloso deseo de alimentar ese cuerpo re-nacido. Y fue bajando cada vez más, en ese hundimiento delicioso hacia la plenitud de una vida, que también, esperaba la muerte. Y era la muerte algo concreto, que se sabía estaba a la vuelta de cada risco. Y sentía miedo, como corresponde a todo ser vivo, y no había nada hermoso en la muerte…era una mierda la muerte. Y sintió nuestro cóndor aún mas deseos de ver a otros cóndores...pero no hallaba ninguno a la vista..."

2007-04-06T21:07:00.000-03:00

Mr. Roboto -Hola, Manolo
Perro Manolo -Hola, robot travestido
Mr. Roboto -How are you, perro psicótico?
Perro Manolo -¡¡¡AGGGHHHHH!!!
Mr. Roboto -¡¡CONTRÓLATE, HOMBRE!!
Perro Manolo - ¡Cuidado, hay un tiranosaurio detrás de ti!

Mr. Roboto - No, no, no, no, no, son las alucinaciones causadas por los medicamentos, que te creés, si no ya estaríamos huyendo de los rinocerontes con alas y los globos asesinos.

Perro Manolo – No ¿o qué carajo fue lo que te acaba de arrancar el brazo?

Mr. Roboto – Eeehh…en realidad o estás alucinando o no lo sentí, cualquiera de las dos cosas causadas por las pastillas…y las inyecciones.

Perro Manolo – Bueno, ahora sí te falta un brazo (con un cuchillo gigante, corta el brazo robótica).
¡Chorreá aceite, gil!

Mr. Roboto - ¡¡¡AAAAAAAHHHHHHH!!! (chorrea sangre a borbotones)

(El Gaby tambien tuvo algo que ver con esto, no vas a quedar impune)

2007-03-27T22:49:00.000-03:00

La niña de ojos color miel me miró llorando, gritó con todas sus fuerzas en mi cara, me golpeó fuertemente en el abdomen. Su rabia era tal que no podía siquiera mirarme a los ojos, su tristeza era tan grande que por momentos quedaba simplemente muda, sin habla, sin ganas…

Juro que nunca vi ojos tan tristes como aquellos, quedaron grabados en mi memoria para siempre.

Él nos habia abandonado, a ella y a mi, a todos nosotros en verdad...

era muy pequeña para comprender la situacion... no creia que la muerte estuviera tan cerca de ella...

sólo 18 años ella.... sólo 3 meses de vida él.... es casi como su sobrino....

y todo era mi culpa... nunca debi dejar de mirarlo ni un segundo, pero al momento que volvi la mirada, ya no podia hacer nada....

Otro perro en la calle

2007-03-21T23:31:00.000-03:00

Perdón gaby, se que acabas de colgar tu última producción, pero El Soberano me ha encomendado mi aporte.
Para empezar, mi cabeza en estos momentos se parece a un prisma, y un rayo la está atravezando. (alusión a Dark side of the moon quizás).
Esto se debe a un par de cosas.

-Cansancio.
-La radiación de la pantalla.
-4 horas de cursado en la facultad [Intro a las Cs. Políticas (?) y Bioquímica]
-Esa infección que tengo ahi abajo (Muslo, casi ingle... no es ninguna ETS, por las dudas.)

Estoy escribiendo sin pensar, la verdad que en este momento preferiría (debería hacer otras cosas), aunque un tema de Rush que suena me hace cambiar de opinión.
Hmm... Se llama "Red sector A".

Relevante? No. Tampoco pretendo que lo sea esto. A fin de cuentas nadie lo va a leer.
Es más. Si firmás, estarás contribuyendo con $0.05 para ayudar a los niños con síndrome de agarche.
El síndrome de agarche se basa exclusivamente en la no-ponencia, y afecta especialmente a la población masculina de clase media comprendida entre 15 y 20 años. Yo soy uno de ellos. Firmá pebete, capaz que me ayudas. :ojitos: ...

Ahora, las ideas están desapareciendo, asi que creo que dejo esto y vuelvo en un tiempo, si es que a alguien moderadamente enfermo (manu [no, vos sos uno grave]) le interesa.
Gracias, y firmá, amigo.

Historia 4

2007-03-16T01:20:00.000-03:00

El seu somriure tendre em posava incòmode. Mentrestant, jo continuava ferm en la meua missió...

(en català)

Historia 4

2007-03-15T16:33:00.001-03:00

Ella sabía ya que yo no era su hijo. No sé muy bien aún en que momento había dejado de serlo. Pero ella me seguía queriendo como tal. Y eso me ponía un tanto incómodo, no sabía como reaccionar.

2007-03-11T17:07:00.000-03:00

eeem, no entiendo. Pero no es nada raro, yo tiendo a no entender. Si, se vuelve un poco molesto el estar perdido la mayor parte del tiempo, pero uno se acostumbra. Uno deja de pensar y empiesa a solamente REACCIONAR.
Entonces, ante la extrañesa de la peticion de manolo de hacer este un blog cuasi-publico, no me queda otra opcion que reaccionar en consecuencia y, justamente, dejar mi mensaje...............
aca va: "todavia no se que poner aca".

listo?
gracias, de nada, chau.............................................gbrL

2007-03-11T16:32:00.000-03:00

Siguiendo con la (contra)revolucionaria línea iniciada hace un tiempo, he tomado una decisión. Este blog ha dejado de ser mío exclusivamente. He invitado a 7 basuras más para que, si están si nada por hacer, escriban acá también. Si quieren. Si no, me la soban.
Todo.

Proyecto 3

2007-02-27T22:07:00.000-03:00

Una terrible voz resonaba en el ambiente. Una voz que estremecía hasta al más sereno de los monjes. Y era él tan sólo un hombre…

(a ver si alguien me ayuda a seguir con esto...)

2007-02-19T00:29:00.000-03:00

Yo, en mi futuro... (gracias Ceci)

2007-02-14T23:11:00.000-03:00

Tenían razón los musulmanes, al final, todo está previsto, todo está organizado por esa mano misteriosa.... No lo sé en realidad, pero prefiero pensar a que todo es un caos. Por lo menos hoy, que me revelo como lo que soy: un idiota frágil, inseguro, provocador por miedo y acomplejado.

2007-02-13T07:35:00.000-03:00

Gracias Claudio, de acá a la eternidad...

Depeche Mode - In Your Room

In your room

where time stands still

or moves at your will

will you let the morning come soon

or will you leave me lying here

in your favourite darkness

your favourite half-light

your favourite consciousness

your favourite slave

in your room

where souls disappear

only you exist here

will you lead me to your armchair

or leave me lying here

your favourite innocence

your favourite prize

your favourite smile

your favourite slave

i'm hanging on your words

living on your breath

feeling with your skin

will i always be here

In your room

your burning eyes

cause flames to arise

will you let the fire die down soon

or will i always be here

your favourite passion

your favourite game

your favourite mirror

your favourite slave

i'm hanging on your words

living on your breath

feeling with your skin

will i always be here

Will i always be here

2007-02-11T18:11:00.000-03:00

AGUANTE CENTRAL. CANALLA SOS MI VIDA
Los Guerreros Presentes

(mi querida gente, no, no desvarío...esta indigninante cosa que puse ahí arriba es el resultado de una apuesta. sepan disculpar)

2007-02-07T05:28:00.000-03:00

He aquí lo que sólo yo esperaba, creo...la biografía del gran Orestes

Orestes Katorosz Sencillamente, un grande. Un playboy que fue DT de All Boys, que implemento metodos nuevos para el ambiente cerrado del futbol, como la lógica, el teatro y demás. Ademas, le cambió los numeros a los jugadores de su equipo. Entonces, el delantero podía usar la Nº 3 y un defensor la Nº 9.Fue corresponsal de guerra, actor, productor, albañil y muchas cosas más. Conoció a Clinton, Frank Sinatra, Borges y millones de artístas.Entre sus frases celebres, aquí esta la mas gloriosa: "Casi me levanto a Cindy Crawford".Dice que jugó de delantero en un equipo de segunda de EEUU, y como era tan desvergonzado, se fue a probar al Cosmos de Pele y Beckenbauer, pero con cosecuencias catastróficas, que hicieron que no juegue mas al fútbol.Esperemos que vuelva algun día con su glamour y sus metodos.

Trayectoria:

· I · TELEVISION- 2004. Productor de un documental para la BBC de Londres sobre la Patagonia y su potencial de exportación a China.- 2001. Productor de equipos de la BBC de Londres y Fuji TV, de Japón, para coberturas periodísticas sobre Argentina.- 1999. Productor para la TV de Holanda. Revelación del noviazgo Máxima Zorreguieta-Principe William.- 1994. Columnista en cámara de Telefe Noticias como El Ciudadano, un periodista pro-defensa de los derechos del contribuyente. Notas de investigación que impulsaron al Congreso Nacional a aprobar la Ley de Defensa del Consumidor.- 1987-1992. Director general y conductor en cámara de Argentine TV, productora de documentales y noticias de espectáculos con base en la ciudad de Nueva York.- 1975-1982. Colaborador free-lance de la cadena NBC News de los EE.UU. en la cobertura de conflictos en Latinoamérica (Nicaragua, El Salvador, Islas Malvinas).- 1972. Productor junior de los programas El Pueblo Quiere Saber y Radiolandia en TV, ambos de Teleonce.·

II · COBERTURA DE DEPORTES- 2004. Comentarista invitado en el partido inaugural del torneo Apertura de 1ra. Division, Nueva Chicago-River, para el programa Domingol de TyC.- 2002. Comentarios en cámara para el programa NewsNight de la BBC de Londres, entrevistado por el corresponsal Robin Denselow, sobre las implicancias del encuentro de fútbol que irían a sostener Argentina e Inglaterra en el Mundial de Corea-Japón.- 1993. Periodista en cámara para SBS-TV Sports, de Australia en la etapa clasificatoria para el Mundial de Fútbol EE.UU. 1994.- 1990. Conductor de Argentine TV en el Mundial Italia 90.- 1986/87. Cobertura para Radio El Mundo, de Argentina, de los torneos de tenis Masters y Forest Hills en Nueva York y del Mundial de Fútbol México 86.- 1985/86. Editor de la agencia The Associated Press, en su sede central del Rockefeller Center de New York. Despachos informativos sobre béisbol, fútbol, natación, tenis, hockey, rugby, futbol americano y otros deportes.·

III · PERIODISMO (en Argentina, última etapa)- 2002-2003. Colaborador free lance para el diario londinense The Sunday Times.- Septiembre 2002. Analista de la realidad social de nuestro país. Siendo entrevistado en radio por el corresponsal especialista en economía Peter Day, para los programas Global Business, In Business y Presenter. Difusión mundial.- 2002. Realización de notas, como productor free lance, para el Departamento Documentales de la BBC de Londres.·

IV · PERIODISMO (en el exterior)- 1992. Creador, realizador y protagonista del documental ¨Discovering the Americas¨. Video sobre un año de viaje zigzagueante a través del continente americano por vías aéreas, acuáticas y terrestres desde Nueva York a Buenos Aires. Investigación con análisis histórico y exposición de mitos y clichés revisionistas al cumplirse 500 años de la primera llegada de Colón a América.- 1992. Colaborador de producción para la TV española, en México, durante la gira del presidente de la Xunta de Galicia, Manuel Fraga Iribarne, por el país azteca.- 1988-1992. Director, periodista y conductor de Argentine TV-New York, generando imágenes de actualidad, noticias y entretenimiento, desde Manhattan. Cobertura de la Costa Este de EE.UU. y realización de viajes a Japón e Italia.- 1986/87. Editor y traductor en la sede central de The Associated Press, en New York. Encargado de evaluar, interpretar, redactar y despachar, desde el Rockefeller Center, noticias nacionales e internacionales provenientes de las 70 corresponsalías de AP ubicadas en todos los continentes del globo terráqueo.- 1983-1986. Periodista en New York de Gannett Corporation, editora de 70 diarios a lo largo y ancho del territorio de EE.UU.·

V · PERIODISMO (desde Argentina, primera etapa).- 1972-1982. Colaborador freelance de producción de NBC News cubriendo acontecimientos relevantes en Latinoamérica tales como la rebelión sandinista contra Somoza en Nicaragua y la guerra de Malvinas.- 1980/81. Productor del magazine televisivo Videoshow.- 1970-1980. Redactor del diario Crónica y las revistas Siete Días, La Semana, Gente, Para Ti.·

VI · MISCELANEAS, AVENTURAS, HOBBIES- Autor de los libros no publicados Abrazo de Cinco y El Periodista.- Experiencias exóticas en New York tales como ser bombero temporario, jardinero de los millonarios, aprendiz de ironworker en las cúspides de los rascacielos de la ciudad y jugador de fútbol en período de prueba en el famoso equipo Cosmos, de Pelé, junto a Beckenbauer, Neeskens y Chinaglia, entre otros.- Director Técnico del C.A. All Boys, año 2000, en el Nacional B -el segundo campeonato en importancia de la Asociación del Fútbol Argentino- tras haber sido, en 1993, colaborador informático del escocés Eddie Thompson, entonces D.T. de la Selección Nacional de Australia en eliminatorias del Mundial USA 94.·

VII · PUBLICIDAD, CINE, TEATRO Y TELEVISION- Modelo publicitario en aproximadamente 50 films comerciales deAmérica, Estados Unidos y Europa.- Actor de cine en ¨The Man Who Captured Eichmann¨, en escena junto a Robert Duvall -ganador del Oscar de la Academia de Hollywood-.- Protagonista en las obras teatrales El Nitrógeno, Memorias de un Escritor Enamorado y Golpes a Mi Puerta. Teatro Lyf, Bs. As.- Actuaciones en la TV argentina con Rodolfo Ranni, Adrián Suar, Carlos Calvo, Raúl Taibo, Mariano Martínez y Natalia Oreiro.·

VIII · ENCUENTROS CON PERSONALIDADES- Científicos: Albert Sabin, descubridor de la vacuna antipolio y Bárbara McClintock, Nobel de Medicina por sus ¨genes saltarines¨.- Escritores: Jorge Luis Borges, Adolfo Bioy Casares, Beatriz Guido, Silvina Bullrich, Marco Denevi, Norman Mailer.- Presidentes argentinos: Juan D. Perón, Raúl Alfonsín, Carlos Menem, Fernando De la Rúa.- Cantantes de fama mundial: Frank Sinatra, Billy Joel, Rod Stewart, Mick Jagger, Sting, Phil Collins, Elton John, Placido Domingo.- Presidentes de EEUU: Jimmy Carter, Ronald Reagan, Bill Clinton.- Personalidades políticas internacionales: Harold Wilson, primer ministro británico; Jeanne Kirkpatrick, embajadora de EE.UU. ante la ONU; Javier Pérez de Cuellar, secretario general de las Naciones Unidas; Rudolph Giuliani, alcalde de Nueva York.- Figuras deportivas: Franz Beckenbauer, Diego Maradona, Pelé, Juan Manuel Fangio, Emerson Fittipaldi, Guillermo Vilas.- Médicos: René Favaloro, Pedro Cossio, Jay Arena.- Músicos: Astor Piazzola, Enrique Villegas, Charly García.- Modelos: Cindy Crawford, Claudia Schiffer, Linda Evangelista.- Actores de Hollywood: Robert De Niro, Robert Duvall.- Actrices: Ursula Andress, Lisa Minelli, Sophia Loren.- Directores: Leopoldo Torre Nilson, Martín Scorsese, Alan Parker.·

IX · FORMACION EDUCATIVA Y DATOS PERSONALES- Universidad de Buenos Aires, Facultad de Filosofia y Letras, carrera de Historia. New York University, American Language Institute. Instituto Superior de Radiodifusión (ISER) carrera de Locución. Escuela Superior de Periodismo, Instituto Grafotécnico de Buenos Aires. Seminarios en la Escuela de Periodismo de Columbia University, New York.·

X · CRONISTA EN EPOCAS DE CONFLICTO- Cobertura de la época de convulsión político-militar en el cono sur de América durante los primeros años de la década del 70. Acciones de guerrilla urbana, atentados, represión, secuestros, golpes militares, refriegas entre civiles, manifestaciones, marchas y concentraciones masivas como acontecimientos cotidianos en Argentina, Uruguay y Chile.- Rebelión Sandinista en la Nicaragua de Anastasio Somoza que culminó con el derrocamiento de su régimen y la instalación de un gobierno que generó un efecto similar de insurrección en otros países de América Latina. Cobertura de los procesos imitativos en El Salvador y Guatemala, con levantamientos populares armados contra los gobiernos de esos países.- Guerra de las Malvinas. Observación de los acontecimientos desde un punto de vista estratégico al acceder a informes directos de corresponsales argentinos y extranjeros en la zona de conflicto. Tener el privilegio de contar, además, con contactos diplomáticos y militares de las partes involucradas en la guerra a través de fuentes de Londres, Washington, Nueva York y el Vaticano, entre otras.·

XI · RESUMEN DE ACTIVIDADES RECONFORTANTES- Haber convivido voluntariamente junto a bomberos de Nueva York, participando como uno más de ellos -aunque con límites de acción- en sus salidas de emergencia a combatir siniestros.- Compartir, en calidad de aprendiz, la osadía de los ironworkers, los más arriesgados trabajadores de la construcción, instalando vigas metálicas en las puntas de los rascacielos de Nueva York.- Trabajar como jardinero de millonarios en las grandes mansiones de los condados más prósperos de Nueva York y Long Island.- Investigar -contratado por el Departamento de Educación del Estado de Nueva York- el avance del virus HIV entre la población hispana de EE.UU. en cárceles, ghettos y antros de prostitución, para luego desarrollar campañas para medios de comunicación.- Informar en diarios neoyorquinos sobre la vida marginal en barrios de altísima criminalidad, tales como el Harlem negro, el Harlem hispano, el South Bronx y Williamsburg, de Brooklyn.- Grabar cuantiosas horas de video sobre aspectos generales de la vida japonesa en escuelas, templos, transportes, viviendas, lugares de trabajo y esparcimiento, logrando testimonios sobre las razones que llevaron a Japón a la gran transformación, de país destruido por la Segunda Guerra a convertirse en una potencia mundial.- Inmiscuirse en la vida italiana durante el mes de la realización del Campeonato Mundial de Fútbol, en 1990, para documentar en video el detrás de la escena de la participación argentina, y los contrastes culturales que afloraron en uno de los países considerados como¨madre patria¨ en nuestra identidad nacional.- Haber creado la productora Argentine TV-New York en los 80, que registró aspectos hasta entonces inéditos de la vida diurna y nocturna en grandes ciudades, especialmente Nueva York y Miami.- Haber escrito dos libros de ficción como mero ejercicio intelectual.- Actuar como fuente de consulta y opinión en cámara para medios televisivos de Holanda, Japón y, en particular, de Gran Bretaña.- Responder, con frecuencia, a reportajes de medios deportivos argentinos y requisitorias de escuelas de periodismo.

Anexo: también se lo vio en programas como "12 corazones", buscando pareja...y hace poco lo descubrí...escribe notas para un diario en Internet...miren, por favor.http://www.cherro.com.ar/articulo.php?aid=349.

Muchísimas gracias a la gente de En Una Baldosa...http://www.enunabaldosa.com/. Para quienes gustamos del fútbol, inigualable página

Orestes Katorosz...Símbolo Nacional

2007-02-02T01:53:00.000-03:00

Ya me bañé, y la fiebre no me baja todavía. Poco control tengo sobre las extremidades de mi cuerpo, que ante el menor contacto brusco me hacen saber que ellas tampoco están bien. Decidido a no hacer nada, me sumergo en mi apática computadora...y en eso, lo veo. Ahi está, mi blog, mi viejo y querido blog. Abandonado por su autor, y sin ninguna visita reciente. Decidido a eliminarlo, empiezo a realizar el procedimiento adecuado...y no puedo.
Sencillamente, no puedo eliminar esta mierda. Volví, y que se mueran todos los putos rumanos.

2006-12-27T00:39:00.000-03:00

"2ªExcursión a las Salvajes Tierras Del Desconocido 'Dark Side Of Paraná River' (Between Rivers Kingdom) de la Nobilisíma y Sacra Resaca Ginebrosa"

Muchachada irrespetuosa de todo código etílico...¡he aquí que los dioses han deliberado, y me han comunicado: "Manolo, he aquí que debes invitar a la gente de la Resaca nuevamente. Y que debes ordenar tu cuarto, pero eso es ota cosa". Por eso, y presten atención, deformes:
el día viernes 5 de enero de 2007, nos juntamos a comer unas hamburguesas en casa, y (a diferencia de la otra vez) después saldremos a recorrer la Paraná nocturna (la parte del centro, que es bastante linda, y es re segura). Y no, no vamos a ir a boliches (lo siento Tacho, Buddha quedará para otra ocasión).
Como se piensa salir, y no quedarnos en casa a olfatearnos como mandriles sifiliticos, les doy como horario tentativo para que se junten en la terminal de Santa Fuck a las 17 hs, cosa de tener tiempo de comer tranquilos.
Ya comunicada la gran proclama, me despido incordialmente. Cualquier duda, pasen por mi blog ( http://blogdelperromanolo.blogspot.com/ . Si, hago chivo). O mandenme un mail. O mandenme un mensaje ( 0343 154 486 786). O llamen a casa. (0343 4979535). O manden señales de humo. O prueben con el sistema Morse. Pasen la voz a sus amigos/as, primos/as, hermanos/as, novios/as, o finlandeses.
Buenavida!
El Perro
P/D: Traigan $4 para las delicias culinarias.
P/D 2: Barney se la come.

2006-12-19T01:03:00.000-03:00

"Mate Alterno, Haga Patria."
No me acuerdo quien puso essa frase; lo cierto es que merece mi cielo.

2006-12-19T00:59:00.000-03:00

Un doble bombo retumba en mis oídos como un estornudo del dios cósmico dentro de mi cabeza. Mamá, Diego, la abuela, los perros; todos ellos están durmiendo.
Sospecho que los vecinos también, y supongo que debo ser la única persona del barrio que no durmió en toda la noche.
Mi cuerpo pide a gritos reposo, pero es un cuerpo traidor. Sé que al momento de acostarme, sólo me quedaré mirando lentamente el ventilador girando, ya que el muy condenado se negará a otorgarme el tan ansiado reposo. No entiendo esto, pero sé debo intentar buscar algún motivo. Quizás lo hace en venganza por la poca atención que le presto, por los destrozos que día a día le ocasiono. Sí, es eso…esa lenta guerra entre los dos, del cual es obvio quien resultará vencido. Ambos.
Mamá se levanta. Su aspecto de mujer de casi 60 años recién despierta me causaría gracia normalmente, pero no ahora, cuando escucho sus réplicas de el volumen de mi música, y de que carajo hacés despierto a esta hora, te creés que la vida es joda. Además, bajá el volumen, que hay gente que duerme (raro, el mismo volumen estuvo toda la noche, y nadie se vino a quejar porque no les gustara Pantera).
Intento buscar algo rápido para beber…encuentro un Actimel; para mi desgracia, lleva dos días vencido. Insulto a quien compró tanto producto junto, pero Martha se va a la cama nuevamente sin hacer comentario alguno.
El barrio sambenítense comienza a ponerse en marcha: los autos empiezan a encenderse, alguien pega un grito de “José, despertateeeeeee”, los perros ladran.
Porque ladran, o a qué, es un misterio, pero ellos ladran. Después de todo, no se diferencian mucho de los seres humanos, que cuando no tienen nada que hacer, se ponen a hablar del clima, de fútbol, de que todo va para atrás, pero que se le va’ cer, si los que nos manejan son unos chorros, políticos de mierda, si, ayer salio el 13 en la quiniela, le tuve que dar 50$ al zorro ese, hasta para coimear son malandras.
Uy, el perro rompió las bolsas de basura, pero que perro de mierda. Mi abuela se levanta y dirige su primera queja de la mañana. No, abuela, no son bolsas de basura, es una guirnalda que se voló con el viento. Mi abuela sigue quejándose, pero yo regreso a mi mundillo de música de computadora, revista Barcelona y vaso de jugo.
Un rayo de luz me empieza a golpear en el ojo izquierdo. ¡Basta! No soporto más actividad diurna. Me voy a dormir.

2006-11-22T02:10:00.000-03:00

Con Mathius, Elizabeth y gente amiga en pleno asado dominguero

Historia 1 - 2ª Parte

2006-11-22T02:06:00.000-03:00

Sentí un ruido a lo lejos. Podría decir que me asusté mucho, que mi mente se paralizó del terror o que mi temor fue infinito, pero la verdad, prefiero ser sincero: me cagué en las patas, simplemente.
“Puta madre”, pensé “Ni dos horas duró mi libertad”. Y busqué el sitio más oscuro de toda la casa, donde les fuera más difícil de encontrarme, aunque eso sólo fuera un mero atraso de lo inevitable. Un armario, dentro de la única habitación de la casa fue el escondrijo perfecto.
Oí pasos cerca de la puerta, pero me extrañó no sentir ni el ladrido del perro que había visto a la entrada ni el típico jadeo de los sabuesos policiales. Los pasos se fueron haciendo cada vez más cercano, hasta que fue evidente que alguien había entrado a la casa.
Un ruido de latas sonó, y una voz cascada, algo afectada por el cigarrillo y notoriamente vieja exclamó:
-Dale, pibe, salí de ahí adentro-
En ese momento, me desmayé.

El público y yo aguardábamos expectantes la aparición del juez. Mi abogado me miraba con cierta lástima, esa lástima mezclada con cierto alivio de no ser él quien iba a ser condenado.
Los murmullos se hacían cada vez más y más fuertes, y de repente, se abrió la puerta lateral, y ahí apareció él. Y me di cuenta de que odiaba a ese hombre, aunque el sólo fuera un artefacto del Estado. Pero lo odiaba, porque ese hombre me iba a condenar a la cárcel.
La sentencia estaba pronta a ser leída, y yo ya me preparaba para oír mi condena, cuando la gran puerta de roble oscuro del juzgado se abrió de par en par, y un viento suave entró. Una luz esplendorosa apareció, y escuché la voz de Marcela, que me llamaba. Pero el único que pareció notarlo fui yo, porque el resto de las personas escuchaban con satisfacción el veredicto de cadena perpetua.
Un anciano, cuya cara no reconocí, se paró. Pensé que iba a gritar algo, pero para mi sorpresa, caminó y se acercó hacia mí. Y cuando estuvo al lado mío, me gritó:
-Despertate, pibe-
Abrí los ojos, y el anciano continuó:
-Vamos, gurí, despertate-
No alcancé a reaccionar, pero al menos logré recordar donde estaba. Me encontraba en la cama, en la única cama de la casa. También pude identificar a mi gentil despertador: al ver el cuerpo anciano y doblado en sí mismo, los ojos pequeños y la hirsuta, desprolija y blanca barba, supe que era el viejo cuya voz me había hecho desmayar.
No sabiendo que decir, esperé a que el viejo se alejara un poco de la cama, y me senté en el borde. Era evidentemente de mediodía, o quizás un poco más tarde aún
El hombre, de aspecto antediluviano, se dio vuelta y se dirigió hacia la cocina-comedor. Como una mascota, lo seguí, más por instinto que por otra cosa. El viejo sacó una botella de whisky de un armario, junto con un vaso, y bebió un trago.
-Lindo cagaso te pegaste anoche, che- me dijo – te caíste redondito nomás.
-Disculpe, no quería joderlo. Ya me voy- le expresé, tratando de reducir al mínimo mi estadía en esa casa.
-Que tanto lamentos, gurí. Cuando era pendejo, también estuve en la cárcel-
-¿Y usted como sabe que estuve en la cárcel?- mi voz temblaba un poco. El viejo me había puesto ya lo suficientemente nervioso como para que ni siquiera intentara ocultar mi identidad.
-Hoy a la mañana pasó la cana por acá, buscando un loco que se había rajado del penal. Además, ¿una persona común se metería así nomás en una casa ajena?- su voz había tomado un leve tono sarcástico.
En ese momento, me empezó a caer simpático.
-Pero yo fui condenado a cadena perpetua por un asesinato. ¿No le da miedo que lo pueda matar?- pregunté, con algo de desconfianza aún.
-Pero no, m’ijito- el viejo se echó una larga carcajada- Creo que se me nota que viví mucho, y bien lindo viví ya. No tengo a nadie a quien cuidar. Capaz que lo único que me falta conocer es la muerte. De las cosas interesantes, digo.-

Venciendo mis temores a ser atrapado, me quedé a almorzar en lo del viejo, que resultó llamarse Hugo. No hablaba mucho, casi lo imprescindible, pero mantenía siempre un aire de buen humor que resultaba confortador.
Le conté mi historia, de cómo me había puesto de novio con Marcela, y cómo habíamos sido atacados, esa noche que yo la había ido a buscar a la facultad. Y de cómo, por errores lamentables, había quedado incriminado yo, que era quien más la quería, posiblemente la única persona que la quería.
En poco tiempo a partir de ahí, fui despedido de mi puesto en la facultad, fui encarcelado mientras esperaba el proceso, y finalmente de cómo había sido encerrado en la cárcel.
Sobre mi estadía en la prisión, no había mucho que contar, nunca tuve contacto con los demás presos, por lo que mi única compañía en esos años fueron los libros de escaso valor (económico y literario) que me proveían una vez cada quince días.
Narré con lujo de detalles mi huida, el único episodio digno de contarse en ese proceso de casi 5 años.

2006-11-14T07:42:00.000-03:00

Según Gabriel (sí, G.Vaschetto) soy parecido a uno de los Children Of Bodom (banda muuuuy heavy, para los que no conozcan). :P

2006-11-14T07:35:00.000-03:00

Me emocioné, me la pasó alguien hace poco...

Historia 2

2006-11-09T01:22:00.000-03:00

“Y entonces… ¿que?”, se planteó Mateo. Estaba allí, al borde de la barranca. Unos hombres en la distancia freían pescado. El olor era repugnante, pero no inquietó en lo más mínimo al hombre, quien descendió presuroso por la barranca.
Una piedra, dos, no había caso, nunca iba a poder hacer “sapito”: ese precioso efecto que se logra hacer rebotar repetidas veces una piedra sobre la superficie del agua. No era algo que lo preocupara seriamente, pero integraba esa pequeña lista de actos inútiles antes los cuales se sentía un minusválido, como hacer globos con el chicle, o aros de humo con el cigarrillo, y que a decir verdad, lo hacían sonrojarse un poco.
El sol iba subiendo cada vez más, pero la lancha aún no había llegado. Sabía que iba a venir en algún momento, pero ese momento bien podían ser las once de la mañana o las nueve de la noche, o a cualquier hora de ese día, ya que solo le habían dicho que debía esperar la lancha en la barranca a partir de las 9 de la mañana. Y que llevara ropa cómoda. Buscó un árbol con sombra, y se sentó a esperar.
Un vecino que pasó lo miró algo desconfiado, pero siguió su camino sin decir nada, con ese silencio algo misterioso de los canoeros del río Paraná. Era poco común ver extraños por esa zona, pero el pescador prefería no pensar en lo que no le concernía.
Mateo aprovechó un poco el tiempo de espera, y comenzó a repasar mentalmente como iba a organizar su tiempo.

Historia 1

2006-11-09T01:21:00.000-03:00

Corría, sin rumbo alguno. La prisión debía quedar atrás, lejos, muy lejos; no importara cómo (ni dónde). La prisión, la cárcel…ese sitio donde había pasado 4 navidades encerrado, aislado de toda persona que no fuera el guardia que me pasaba mi ración diaria a través de las rejas.
Una alarma sonó, pero yo ya estaba lejos, lo suficiente para saber que era libre, que era un hombre otra vez…

Un perro ladraba, pero hice caso omiso de sus amenazas y avancé hacia la casa. Un fuerte olor a guiso de puchero, que en otros viejos tiempos me hubiera resultado la cosa más disgustante del mundo, ahora me hacía sentir tremendamente feliz.
Supuse que no había nadie, así que entré, y me quedé un rato en el dintel, acostumbrando mi vista a la penumbra…
Mis ojos, ya familiarizados a la oscuridad, encontraron una silla. Me senté, y descubrí que enfrente de mí había una mesa. Tanteé, y descubrí que sobre ella había un plato, que contenía una hogaza de pan casero con chicharrón.
Como un hombre en el desierto que encuentra una botella con agua, mi alegría no tuve límites. Corté un gran pedazo, y me lo llevé a la boca… ¡ah, que placer, que maravilla! Era la comida más extraordinaria que jamás había probado: sabía a libertad.
Comí, y comí, hasta saciarme, y entonces lloré. Lloré como un niño, y también como hombre. Un solo, corriente pedazo de pan me hacía ver la felicidad de saberme vivo otra vez…

2006-11-09T01:15:00.000-03:00

2006-11-08T03:04:00.000-03:00

*La Hinchada Con Más Aliento
*Nunca Devuelvo Entradas
*Auténticamente Populares (no invento de marketing, como unos parlantitos sueltos)
*La Hinchada Que Nunca Abandona
*La Hinchada Más Popular
*40.000 de visitantes
*El Más Grande y Ganador del Interior
*En Tu Cara y En Tu Cancha. Y en la Bombonera también
*D10S Es Leproso
*Estadio Sin Plata De Gobiernos Militares
*22 años insuperables
*4 vueltas en menos de 18 años
*Ganamos hasta con los pibes

Parlantito llorón, que todavía seguis festejando la palomita de Poy...¿querés algo más, salamín amigo de la poli-sina?

"¡NUNCA SERÉ SIN ALIENTO, JAMÁS!"

Diego Armando Maradona

2006-11-07T07:32:00.000-03:00

"Yo, el Perro Manolo, estoy invitando a la Muy Noble y Augusta Resaca Ginebrosa, a realizar una expedición a mis oscuros territorios, es decir al Nunca Bien Ponderado Reino de la Ciudad de Paraná. Dicha aventura psicológico- etílica se realizará este sábado 11 de noviembre de 2006."

Bueno, gente, fuera de joda, invito a toda la gente de la Resaca (y algunos más que aunque no pertenezcan, son amigos y los invito igual) a que se arrimen este sábado a Paraná. El tema del horario es a confirmar, lo vamos a ir arreglando en el transcurso de la semana. La idea sería que vengan temprano, cosa de venir a mi casa y comer un asadito, y después salir de noche a recorrer acá. Se agradecería unos 4 mangos, por el tema de la bebida y la comida, aunque si no hay, no hay drama. Por cualquier duda, mándenme un mail si no me encuentran conectado, o bien llamen a:
0343 – 4 -97-9535 (mi casa)
0343 – 15- 4 -486786 (mi celular. También pueden mandar mensajes).
También estaría bueno si me confirman cuanto antes si vienen o no, cosa de ya ir armando el panorama. Mientras más seamos, mejor!

He dicho.

Manolo, El Perro Que Nunca Abandona

2006-11-02T01:06:00.000-03:00

NUEVA ENCUESTA
Los expertos debaten la cuestión. El Vaticano aún no ha definido su postura, mientras que el Ayatollah ya lo condenó "a morir apedreado". UNICEF considera que las consecuencias pueden ser fatales en los menores de 5 años; fuentes off the record aseguran que hace años que se sabía.

¿SE LA COME?

2006-11-01T22:23:00.000-03:00

Hoy estaba en cas cortándome las uñas (si, ilusos, también soy humano), cuando me di cuenta de que estaba tarareando una canción..."tan-tataratan-ta-tán...tan-tatarán-tantarán...". Y para mi propio asombro, me di cuenta que esa cancioncita...¡era la marcha peronista!.
Gente, en un principio me repugné de mi mismo, me denosté...pero después consulté con otras personas...si, a todos les pasa lo mismo...la marchita ésa debe ser de las cosas más pegadizas en el mundo.
Seguí pensando, y se me ocurrió su "rival". Y no hay con qué darle, la marcha radical no le llega ni a los talones. Y ahí aventuré una hipótesis: la real razón por la cual el que ha triunfado hasta ahora el peronismo, es su himno (causas políticas no busquemos: doy por descontado en que coinciden conmigo el en el hecho de que ambos son la misma mierda, solo que unos zoretes incultos y los otros cerdos oliGARCAS).
Aunque también se me ocurren otras causas, así que, pueblo mío, dejo a su criterio la razón mas importante.

El Peronismo triunfó sobre el Radicalismo debido a que:
a) La marcha peronista cantada por Hugo Del Carril es más "cool" que la insulsa marcha radical
b) Perón da más imagen de "macho latino" que Alem o Yrigoyen
c) El representante mediático peroncho es un tipo medio divertido como Dady Brieva, mientras que el radical es un amargo como Luis Brandoni

2006-10-31T18:38:00.000-03:00

Le cambié el formato al blog. ¡Que malo soy! :P. Pequeños besitos pa' todos.

2006-10-31T18:16:00.000-03:00

Y ahora ¿Qué escribir? Mil proyectos pasaron por mi cabeza, lo suficientemente efímeros como para que la mayoría no tuvieran ni siquiera una chance ser redactados. Algunos, con más suerte, fueron escritos (a medias, claro está), pero inmediatamente fueron borrados.
Veamos que pasa con mi vida. No estoy yendo a la facultad: decidí que no tenía ganas de ser un licenciado en filosofía, y que me resultará más placentero ser un mediocre profesor de historia. No estoy trabajando: demasiadas desavenencias tenemos con mi vieja en casa, como para andar teniendo más en el un ámbito que no nos pertenece. No estoy haciendo deporte alguno. No escribo como lo desearía, ni siquiera reflexiono. En definitiva, no estoy haciendo nada más que mantener mis funciones corporales encendidas, dejando que todo lo demás lo hagan otros. Ni siquiera salgo ya tanto de casa: resulta que ahora disfruto de los árboles y del pasto. Sólo salgo viernes y sábados por la noche, casi por obligación. Noches a las que cada vez encuentro más argumentos para evitar.
Mis noches pasan lentamente, con cigarrillos prendidos, alguna petaca de ginebra, con muchos miedos dando vuelta alrededor. Incluso el dormir me provoca pavor: imágenes que en el mejor de los casos son simplemente repugnante, pueblan mis pesadillas, cada vez más frecuentes.
Mi cuerpo…cada vez más desagradable, cada vez más lejano de mí. El pobre no tiene la culpa de nada, pero es quien está pagando las deudas que estoy contrayendo con la sociedad.
Me estoy convirtiendo en un ermitaño, en un ser que teme del contacto con los demás humanos. En aquello que había jurado que sería mi antítesis de vida…
Estoy en un agujero. Sé que hay una luz, que desde acá ese ve muy débil, pero está ahí, lo sé. No quiero seguir así: empezaré a reptar por las paredes: quiero subir, quiero abandonar este lugar. Aún me quedan un resto de fuerzas…espero que me alcanzen.

2006-10-24T00:45:00.000-03:00

dibujo simpático- agresivo (gracias gabriel)

2006-10-24T00:32:00.000-03:00

I am a passenger
and i ride and i ride
i ride through the city's backside
i see the stars come out of the sky
yeah, they're bright in a hollow sky
you know it looks so good tonight
I am a passenger
i stay under glass
i look through my window so bright
i see the stars come out tonight
i see the bright and hollow sky
over the city's a rip in the sky
and everything looks good tonight
Singin' la la la la la-la-la la
la la la la la-la-la la
la la la la la-la-la la la-la
Get into the car
we'll be the passenger
we'll ride through the city tonight
see the city's ripped insides
we'll see the bright and hollow sky
we'll see the stars that shine so bright
the sky was made for us tonight
Oh the passenger
how how he rides
oh the passenger
he rides and he rides
he looks through his window
what does he see?
he sees the sided hollow sky
he see the stars come out tonight
he sees the city's ripped backsides
he sees the winding ocean drive
and everything was made for you and me
all of it was made for you and me
'cause it just belongs to you and me
so let's take a ride and see what's mine
Singing...
Oh, the passenger
he rides and he rides
he sees things from under glass
he looks through his window's eye
he sees the things he knows are his
he sees the bright and hollow sky
he sees the city asleep at night
he sees the stars are out tonight
and all of it is yours and mine
and all of it is yours and mine
oh, let's ride and ride and ride and ride...
Singing...

2006-10-24T00:11:00.000-03:00

Cerveza + Ginebra + Jugo... Piensen que son las 12 de la madrugada de un lunes. Piensen que mañana no tienen nada que hacer, y que de fondo esta sonando Depeche Mode con "A Pain That I'm Used To". Ese es mi estado del momento.
Mierda, ¿será que escribo cuano estoy semi-ebrio nomás?. Si es así, mi carrera literaria va a ser corta.
Mañana no tengo nada que hacer, dije. Y es cierto. Ni mañana...ni en por lo menos unos 3, 4 meses de acá en adelante. Mi vida pasa por hacer, justamente...nada. Es más, hasta salgo menos de casa.
Y lo mas triste es que cuento esas cosas como un idiota via internet.
Bueno, ya recuperare alguna vida.
p/d: el miércoles voy a Rosario

2006-10-06T01:08:00.000-03:00

Bueno, el que diga que no se esperaba que fuera a poner esto, miente descaradamente...

2006-10-06T00:53:00.000-03:00

No me importa donde juegues
Dejo todo y vengo a verte
Con los bombos y las banderas
Una fiesta donde sea
Porque vos sos la alegría
Sos mi droga preferida
No le tengo miedo a nada
No devuelvo las entradas
Porque por vos la vida voy a dar
Te siguo adonde vas
Te quiero ver ganar
Y te aseguro que
La banda va a alentar
Siempre hasta el final

2006-08-28T21:49:00.000-03:00

Lo anterior, no está terminado, aviso ¿eh?. No sea cosa que a algún pelotudo aburrido se le ocurra meterse por milagro acá, y se quede con eso.
Hoy le enseñé la tabla del 4 a un pibe. :P

2006-08-28T21:46:00.000-03:00

El Atardecer (así, con mayúsculas) puede llegar a ser eterno en San Benito. O bien puede no existir. De una forma u otra, jamás será el atardecer promedio; nunca será igual a los demás.
Pero claro está, el Atardecer no existe por su cuenta. Además, está el pueblo (y es pueblo, jamás ciudad; pese a que los números del censo digan otra cosa). Y entonces, ese bellísimo atardecer se marchita, rodeado por San Benito. Y es que nada puede brillar en este páramo olvidado por Dios. Y por el Diablo también.
San Benito es un pueblo opaco. Ni siquiera es utilizable el apelativo de “gris”, pues el gris tiene alguna reminiscencia de blanco, que a fin de cuentas es la suma de todos los colores. No, San Benito es definitivamente opaco, como esas viejas baldosas de cemento de las veredas de antaño, que todo el mundo sabe que están, pero nadie piensa en ellas; incluso considerarían estúpido el hacerlo.
No sería justo decir que es un pueblo muerto, porque sus habitantes y el pueblo mismo viven; pero manteniendo sólo las funciones más imprescindibles, como si estuvieran sostenidos por un respirador artificial que los dejara seguir existiendo en su largo letargo. Es poco probable que muera; su cercanía con Paraná le da algo de fuerza (tampoco demasiada, Paraná no es una ciudad que se destaque por su tremenda actividad). Quizás en algún futuro no muy lejano termine siendo un “barrio” de Paraná, pero esto no cambiaría mucho las cosas.

2006-08-28T06:34:00.000-03:00

Simplemente, me dieron convulsiones de tanto que me reí, aunque suene a exageración.

Soberbio chocolate me estoy tomando...:P

2006-08-28T06:30:00.000-03:00

Como para reforzar lo anterior ¿vio, reverendo?

La Bestia (o de Porque Soy Quien Es Mi Apodo)

2006-08-28T06:26:00.000-03:00

o4 de la mañana. Todavía no dormí nada, y probablemente no lo haga en el resto de este día. Extiendo la mano, y prendo el equipo de música. Afortunadamente, anoche estuve escuchando Nirvana, que es justo lo que necesito ahora. La música empieza a sonar (a un nivel solo audible para mi; no sea cosa de despertar al resto de la casa), y la cascada voz de Kurt Cobain va contándome de cómo huelen los adolescentes.
Prendo un cigarrillo, y empiezo a estirar el cuerpo, acostado, la posición perfecta para pensar un poco. La metafísica, Dios, los distintos sistemas y el futuro de mi vida; todos ellos tendrán que esperar. Ahora sólo puedo pensar en Él, y para Él. Es imperioso que sea así, de lo contrario las consecuencias están más allá de mi imaginación.
Él es La Bestia. Podría haber otros nombres, incluso en algún momento aventuré otorgarle el nombre de Inconsciente, pero supera el Inconsciente, pero a la vez forma parte de él. Tampoco le cabe el calificativo de Voluntad Interior; su existencia va mucho más allá de todo eso.
La Bestia me lleva hacia lugares que nadie puede llevarme; es mi fuerza creadora, y mi capacidad de supervivencia. Pero el gran problema, que determina la situación, es que su fuerza no procede de la afirmación ni la felicidad ni la creación: viene de la más auténtica negación, de la destrucción. La Bestia nació conmigo, pero es hija de los sentimientos más oscuros.
La Bestia es un ser vil, que nunca avisa cuando aparece, aunque suele frecuentarme cuando menos quisiera tenerla cerca. Pero en realidad nunca deja de estar, sólo que a veces simplemente se esconde, bien porque está cansada, bien porque su instinto animal le dijo que corría peligro de muerte.
A veces pienso que sería mucho más feliz si lograra quitármela de encima. Pero sé que si ella muere, también muero yo: sin ella sólo sería un cadáver más de los que se pasean por la calle. Ella sabe que, obviamente, también moriría sin mí, así que sabe que a veces debe llamarse a silencio. Hoy en día hemos logrado una cierta especie de acuerdo, un tratado de paz no muy sólido. El animal más parecido a la Bestia probablemente sea el lobo (solitario, pero a la vez gregario, agresivo, instintivo, nocturno); yo he logrado convertir a este Lobo en un Perro, al que alimento en el interior de mi casa para que no provoque una carnicería por allí afuera.
Si alguien se aventurara tan sólo un segundo en mi mente mientras la Bestia se entretiene, no tendría la más mínima posibilidad de salir vivo. Allí vería las escenas más desagradables, los crímenes más horrorosos que pudiera soportar, y más. Su crueldad no admite semejanzas, pero afortunadamente logro mantenerla a raya, aunque a veces, cuando bajo la guardia, provoca escenas que dañan mucho a mi alrededor.
Pero a cambio de eso, este buen perro fiel me informa de muchas cosas que se me escapan, y me ladra, dándome simplemente, vida.
Sea así la Bestia, sea así yo. Juntos caminamos, juntos moriremos.

2006-08-25T21:28:00.000-03:00

Ayer me corté el pelo yo solo. No fue mi idea más brillante (¿he tenido alguna?): me quedó tan espantosamente feo, que tuve que pelarme nuevamente.
Se ve que este pequeño y superficial cambio, movilizó otras cosas dentro de mí. Que movió, no tengo la más puta idea, pero la frase "movilizó otras cosas dentro de mí" queda linda, y si no te gusta, armate tu propio blog, gil.
La cuestión, es que decidí cambiar el nombre de esto, para honrar a ese Yo cada vez menos oculto, y que es la parte más representativa de mí: El Perro. Si quieren saber porque esto, aguantense, ahora me voy y no tengo ganas de escribir.
Probablemente no vuelva a escribir un carajo.
Ciao

2006-05-17T17:21:00.000-03:00

Llegué hasta acá. Llegué a este punto. ¿Y ahora qué?
Por empezar, probablemente, deje Filosofía, al menos este año. Terminaré este cuatrimestre, y después buscaré algún trabajo. El año que viene...no sé, probablemente Ciencias Políticas, o Sociología...andá a saber el lugar. Gracias vieja por saber entenderme...
Y a todos ustedes, aquellos quiene al menos creo que me quieren....sepen disculpar...
Me ausentaré del mundo un tiempo...mi envidia, mi rencor y mi tristeza son demasiado profundos para dejarme seguir...
Manolo

2006-03-29T02:09:00.000-03:00

2:10 de la mañana. Hora extraña para reactivar un blog, supongo. Pero el alcohol, los amigos ( o los que pronto van a serlo), y el leer a Schopenhahuer, me han promovido.
No tengo un tema muy claro, pero decido escribir. Patra citar un tema, estoy harto de vivir. O no sè si harto, al menos cansado. Ya no le encuentro mucho sentido al seguir existiendo, sólo por existir. ¿Será que estoy cansado de ser un mitómano? ¿De vivir en la mentira asquerosa que es toda mi vida? El hecho es que no logro ser sincero con nadie, ni con el mundo, ni conmigo mismo.
Pero además, aparte de eso, estoy convencido de que la vida es un sin-sentido. E, incluso, la única salida a ese sin-sentido, la muerte, es un sinsentido aún peor...

2006-02-18T03:54:00.000-03:00

Y no acepto comentarios irónicos acerca de que publiqué 2 veces la misma pelotudez...

2006-02-18T03:51:00.000-03:00

Bueno, gente..quería darle la bienvenida a mi nueva vida...no es necesario que cuente los cambios que hize, ya los saben, y el que no, pregunte, no sea puto. Saludos al mundo de vuelta

2006-02-18T03:38:00.000-03:00

Y acá tenemos una foto que no se sabe bien quien cornos estos pibes...algunos dicen que son Beluschi y Scocco, la dupla leprosa...otros aseguran que son Abbot y Costello...otros, mas cautelosos, aseguran que solo son indigentes (según los de esta corriente, pareciera ser que el de la izquierda dice "Guarda, Ari, que te va cagar la paloma", mientras el otro lo refuta diciendo "pero salí de acá, vieja")...

Pero aquellos que superaron el límite de toda osadía, son aquellos atrevidos que aseguran que son Platón y Aristotéles...

Se aceptan más versiones, a la espera de la verdad

2006-02-18T03:27:00.001-03:00

Hay veces, muchas veces, en las que me gustaría poder no dormir. Es que cuando duermo, imagino...sueño.
Tengo dos clases de sueños, bien distintas una de la otra: las pesadillas y los sueños felices.
Las mas comunes, las pesadillas, son simplemente espantosas. Constituyen la realización de todos mis más profundos miedos, o de la aparición de recuerdos que preferiría olvidar. Luego de una pesadilla, despierto agitado, con mis temores aún muy vivos.
Pero aún peores, resultan ser los sueños felices. En ellos, soy todo lo que quiero ser, mi voluntad es intachable; mi deseo, es la ley. Entonces, cuando despierto, cuando vuelvo a la realidad, me veo desolado. Es volver a la nada, luego de haber experimentado por un rato la felicidad. Vuelvo al vacío de mi vida, a la desesperante angustia.

2006-02-18T03:27:00.000-03:00

Hay veces, muchas veces, en las que me gustaría poder no dormir. Es que cuando duermo, imagino...sueño.
Tengo dos clases de sueños, bien distintas una de la otra: las pesadillas y los sueños felices.
Las mas comunes, las pesadillas, son simplemente espantosas. Constituyen la realización de todos mis más profundos miedos, o de la aparición de recuerdos que preferiría olvidar. Luego de una pesadilla, despierto agitado, con mis temores aún muy vivos.
Pero aún peores, resultan ser los sueños felices. En ellos, soy todo lo que quiero ser, mi voluntad es intachable; mi deseo, es la ley. Entonces, cuando despierto, cuando vuelvo a la realidad, me veo desolado. Es volver a la nada, luego de haber experimentado por un rato la felicidad. Vuelvo al vacío de mi vida, a la desesperante angustia.

2006-01-25T02:33:00.000-03:00

Hace calor...los insectos, cual una nube densa, se depositan plácidamente sobre la pantalla de mi computadora, y me dificultan la visión, ya que es tratar de escribir sobre arenas movedizas, o algo similar. No puedo dormir, tampoco resulta muy productivo que esté despierto, así que escribo para descargar, nomás, y también porque me gustaría demostrar que puedo escribir otras cosas aparte de pseudo-poemas con tendencia punk depresiva y pro-marihuana.
Hoy estaba tranquilamente tirado en mi pieza, escuchando música a todo volumen (para ser más exactos, Sex Pistols) y se me dió por pensar en que estaría bueno que hubiera una fiesta que conmemorara el pelotudeo...un día donde se hiciera un homenaje al pelotudo y al ignorante, pero bueno, después, cuando recuperé la lucidez, me di cuenta que al final, la cultura de todos los días le rinde culto a eso...por que en sí, es su esencia...

2006-01-25T02:32:00.000-03:00

Vamos amigo, retiene un poco más, carga tus pulmones
Respiremos este humo misterioso y dulce
Que nos absorbe y nos alegra los corazones
No me importa ya mi lucidez, solo el no estar aquí
Quizás haciéndome tonto al fin logre ser feliz
Y sigamos, amigo destruyéndonos, que este cigarro
Aún da para más, no tengas miedo de seguir
Que nos encaminamos directo a la muerte cerebral
Y que más da, ya nada importa, murámonos una vez más
Ya estamos muertos en vida, muertos para la sociedad
Muertas nuestras muertes, nadie lo lamentará

2006-01-25T02:30:00.000-03:00

Las vasijas he vaciado ya, no queda más de beber
La ebriedad se me antoja tan perfecta
Río de mi propia sombra, cayéndose por la pared
Las luces están apagadas y no logro ver
No logro saber que es eso que se acerca hacía mí
¿Serás tú, ángel tenebroso, que has venido a ponerme fin?
Por favor, sé misericordioso, no demores más
Que mis miedos más profundos me atormentan
Mi mente ya se escapa de mi cuerpo maltratado
De mis ojos brota la oscuridad de la tristeza.
¡OH sí, infinita tristeza, infinita soledad de mis días!
Vamos, que se acerca ya el feliz abismo del no ser
Y tarde despierto de mi sopor, angustia del volver
A una realidad insoportable, a este dolor del existir

2005-12-10T02:19:00.000-03:00

Bueno...no lo queria hacer, pero no aguante mas...
Nano, loquito querido, este es mi último homenaje, mis últimas palabras para vos...
Sólo esto, y no más...no quiero seguir revolcándome en mi dolor.
Manu

2005-12-10T00:47:00.000-03:00

Bueno, aca me vén con los pibes del curso y el Padre Henry. Bueno, mejor digamos con los pibes del curso, y con Henry Wilson (que de padre, para mi no tiene nada).
Hay días que realmente me surge la duda...¿no será un narco el colombiano este? tanta joda con eso de "se la fumaron toda", tanta misa con joda...no se, tengo mis dudas...jajaja
Si me ven, soy el que asoma la cabeza, sobre el cura, al fondo...de izquierda a derecha, parados: jona, fran, yo, henry, piojo, ramito, y el rami. Abajo: asomando las mechas, el colo, matute y manchi.
Esas mugres son mis amigos. Y si, los quiero un tocazo, a ellos, y a varios mas que no estan en la foto...

2005-11-28T22:54:00.000-03:00

Hoy vuelvo a escribir, después de un período en el cual sólo escribí meros poemas adolescentes y canciones sin música. ¿Razones por las cuales lo hice?. Bueno, si entraste a este blog, se supone que algo conocés de lo que me ha pasado, pero sintéticamente, se puede decir que no hice nada, porque hice mucho.
Hice mucho de cosas que no me interesaban en lo más mínimo, como inglés, la escuela, la facultad, etc. No es que no puse esfuerzo en esas cosas, porque me resultaba necesario ponerlo para continuar adelante, pero, como dirían muchos de mis amigos, “ya fué”.
A esto hay que sumar un dolor grande, muy grande que sufrí, sobre el que no tengo ganas de escribir en este momento, pero ustedes saben de qué hablo.
En el preciso momento en que escribo esto, estoy siendo atacado sin la más mínima piedad por un enardecido enjambre de hambrientos mosquitos, que ha entrado por la ventana abierta. Alguno, con buen sentido lógico, se preguntará por que no cierro la ventana. El hecho es que hace un calor espantoso, no tengo ganas de traer el ventilador de pie hasta acá, y prefiero soportar las picaduras a semejante temperatura agobiante.
Igualmente, a partir de ahora será algo extraño encontrarme en mi casa. Si en el futuro desean verme, deberán encaminarse hacia la playa, y buscar a cierto personaje, sentado debajo de una sombrilla, bebiendo bebidas extrañas tirado en la arena.
No tengo muchas más ideas, así que abandono este intento de escritura.
Buena Vida para todos

2005-10-15T02:24:00.000-03:00

Vamos Che, por qué dejar,
que tus sueños se desperdicien.
Si no sos vos, triste será.
Si no sos vos, será muy triste.

Por qué falsear...
si ser uno es ganar,
por qué engañarse y mentirse.

Sé vos, no más,
y al mundo salvarás,
aunque muchos lo hagan difícil.

Sigámosnos como hasta acá,
prometiéndome que lo entendiste.
Digamos fue!!...si algo anda mal.
Cumple sus sueños quien resiste.

Yo sé. Dirás...
Muy duro es aguantar.
Más quien aguanta,
es el que existe.

Si aquel se va...
No llores, ni mires atrás.
Aunque muchos te lo hagan triste.

Sé vos, no más,
y al mundo salvarás,
¿Por qué engañarse y mentirse?

Yo sé. Dirás muy duro es aguantar.
Más quien aguanta es el que existe.
¿Por qué falsear?... si ser uno es ganar.
Aunque muchos lo hagan difícil.

Si aquel se va...
No llores, ni mires atrás.
La vida busca instruirte.

Bueno, gente, como verán, cedí a mis impulsos primarios, y decidí poner la letra de una canción.."Sé Vos", de Almafuerte

2005-10-15T01:34:00.000-03:00

Bueno, no tengo mucho acerca de que escribir, así que en realidad escribo sólo para mantener la costumbre.
Hoy fue un día raro. Raro en el sentido de que tuve que movilizar mi propia habitación, por toda mi casa, lo cual motivó una suerte de mudanza de objetos que ocasionó unas pequeñas y asperas discusiones madre-hijo (con numerosas reproches y alusiones a las capacidades fisicas e intelectuales del otro, del estilo bizarro de "sos una pelotuda, te dije que no arrastraras ese cajon"). Finalmente, logramos trasladar mi pieza hacia otro sector de la casa. Alguien quizas se pregunte el porque de semejante accion. El hecho es que no tengo la respuesta, solo atine a entender algo asi como "reformas en mi pieza".
A todo esto, antes de irme..querria dedicar un par de insultos hacia mis vecinos, pero cierta dignidad me lo impide. Simplemente, remarco su ignorancia, ysu falta de deseo de salir de esa ignorancia.

"Si la felicidad completa y perfecta existe, quien vive en ella es el perfecto idiota"

2005-10-02T20:57:00.001-03:00

Bueno, estos dos, no son yo y algún amigo luego de una semana sin afeitarnos...tampoco los loquitos que atienden la parrillita cercana a "Ay Otro Valdez"...no, no...señoras y señoras..con ustedes...los niños Fidel y Ernesto, al parecer en pleno asado del domingo con vinito incluido, por la cara de felicidad que manifiestan tener...
Bueno, gente, más allá de esa "pseudo-humorada", aca tienen la foto del Che y de Fidel, juntos y riendose de la vida...
No estoy de acuerdo con muchos de los ideales del Che, y mucho menos con sus métodos...pero hay algo que sí admiro en el tipo.
Fue uno de los pocos tipos en la historia que, siempre, en cualquier espacio y tiempo, se mantuvo fiel a si mismo. Logro advertir, quizas en un punto extremo que la vida, es eso: advertir que somos nosotros quienes le damos sentido a esta existencia, que creamos nuestra esencia...que solo asumiendo riesgos se logra crecer, madurar..llegar a ese punto, que no es punto en realidad , o si..lo es, es un punto de partida para continuar el camino.

Aguante Pocho
Manolo

2005-10-02T20:57:00.000-03:00

2005-09-30T00:02:00.000-03:00

Segundo Round
La lámpara iluminaba débilmente la habitación. La lluvia iba llegando a su fin en la ciudad. Dentro de la pieza, una botella de whisky a medio tomar hacía compañía a un vaso vacío. Y allí estaba él. Sólo. Más solo que nunca, más solo que nadie. Allí estaba él, al pie de un taburete, con la soga presta a poner fin a todos sus sufrimientos.
Cosa extraña, en lo único que no pensaba Roberto en esos instantes era en la muerte. No se preguntaba que había más allá, sólo pensaba que debía ser mejor que su actual situación.
Se demoró unos segundos para poder repasar su vida brevemente. Trató de recordar algo de su infancia, pero sólo borrosas memorias felices acudían a su mente. Siguió por su adolescencia, típica como ninguna. Pasó de largo por su juventud exitosa, hasta que llegó a Claudia.
Claudia. Con sólo pronunciar ese nombre, todo su recuerdo adquiría consistencia. Pensó en aquella noche en que se habían conocido. El había ido a comprar cigarrillos, a la salida del cierre de edición del periódico donde trabajaba por aquel tiempo. Fue ahí cuando la vio. Sola, en una parad de colectivo, ella leía. Roberto se preguntó que hacía una chica tan bella, leyendo a Bertrand Rusell, a esa horas de la noche. Pidió sus cigarrillos en el negocio.
Y fue ahí cuando comenzó a llover. Una lluvia, pesada como pocas. La chica, buscando refugio, corrió debajo del toldo. Roberto no pudo contener sus impulsos y la invitó a tomar un café y esperar a que pasara la lluvia.
Esa misma noche Roberto descubrió que estaba enamorado de ella. Rieron con sus ocurrencias, disfrutaron de la vida.
5 meses más tarde, Roberto se casaba con Claudia. El día mas feliz de mi vida, pensó Roberto. Pasaron dos años juntos, en los que la vida parecía un cielo azul sin nubes, en los que toda tormenta está lejos.
Hasta que un día Claudia pronunció la fatídica frase:
-Vamos a tener un hijo. Estoy embarazada-
Roberto rió, saltó como un delirante. Iba a tener un hijo con la mujer que amaba. No, sin dudas que era un hombre feliz.
Nueve meses pasaron desde la noticia. Roberto se recordó a sí mismo llevando a Claudia hacia el hospital, acelerando su coche a más no poder. Rememoró a Claudia entrando en la sala de urgencias.
Ansioso, daba vueltas por la sala de espera. Angustiado, jugaba con sus manos, caminaba, daba vueltas, caminaba nuevamente. Un médico, con cara visiblemente consternada lo tomó por el hombro y le preguntó:
-¿El señor Roberto Rodríguez?-
-Si, soy yo- respondió Roberto- ¿ Que pasa? ¿Cómo está mi esposa? ¿Ya nació mi hijo?-
El médico, como tratando de excusarse, le dijo:
-Sr., Rodríguez, lamento informarle que su hijo ha nacido muerto. En cuanto a su mujer..se encuentra en estado reservado, en la sala de terapia intensiva. Creo conveniente que...-
Y no pudo decir nada más, porque Roberto, presa de las más variadas emociones de dolor, salió corriendo hacia la sala donde estaba Claudia. Un enfermero intentó impedirle la entrada, pero Roberto lo apartó de un puñetazo.
Allí estaba Claudia. Su bella Claudia. Ella lo vio, lo miró a los ojos, hizo una débil sonrisa y cerró sus ojos. Cerró sus ojos y murió.
Roberto, como intentando rescatarla corrió hacia la cama, tomó el cuerpo ya inerte de su amada, y allí se quedó, llorando. Ahora era tan sólo eso. Un hombre solo en el mundo, llorando junto al cuerpo de la única persona que realmente le importaba en el mundo.
Los dos meses siguientes fueron un infierno. Abandonándose a la bebida, Roberto perdió su empleo, perdió a sus amigos, perdió todo lo que le quedaba. Su vida era un tormento, donde la cara de Claudia, su hijo muerto y todo lo que había sido su vida pasada desfilaban sin cesar, recordándole de vuelta que lo había perdido todo. Todo.
Pero ahora eso estaba por llegar a su fin. Acomodó el banquito, preparó la soga, Un pajarito pió por la ventana. El sol estaba saliendo.
Y el pensamiento de Claudia volvió a su cabeza. Pero esta vez de forma diferente. ¿Qué es lo que hubiera querido Claudia de él en una situación así? ¿Qué hubiera pensado ella, con todo su energía y valor, de ese acto de cobardía que él estaba por cometer? Ella seguramente hubiera seguido adelante, si hubiera estado en su lugar. Pero él no. Como un miedoso, huía a sus problemas, en vez de afrontar la vida y tratar de rehacerse. Lo que estaba por hacer, era en definitiva, una traición a Claudia.
Desató la soga, corrió el banquito, ordenó la pieza y tiró la botella. Se baño, se arregló un poco, y salió a la calle. El sol iluminaba su cara y se sentía extrañamente renovado. De pronto, se acordó de la frase de aquel gran boxeador que había dicho:
-“Aunque me estén moliendo a palos en la pelea, siempre sigo adelante. Porque aunque parezca que estoy completamente acabado, siempre me queda un round más”-
Y Roberto estaba decidido a ganar esa pelea con la vida.

2005-09-24T01:15:00.000-03:00

Bueno, esta es una foto en el acto del Día del Estudiante, con todos mis compañeritos. Si observan bien, me notarán hacia la esquina superior derecha, con un gorro negro de cotillón bastante espantoso. Pero lo mas espantoso de todo es mi rostro, totalmente afectado por los efluvios etílicos...( dicho en criollo: ese día caímos a la escuela con los pibes con un pedo como pa' un regimiento).
Ja, bueno, espero que lo comprendan, fue un dia lindísimo, lo pase de la mejor manera, con mis amigos...

P/D: Padre Henry viveee..!!( solo entendible para algunos del ICR)

2005-09-24T00:42:00.000-03:00

bueno, este es un dibujo de tipos grandes en serio..por un lado los capos del punk, los tipos que movieron a toda una generacion que practicamente iniciaron una cultura..The Ramones...y por otro lado el loco, el capo, el mas grande de todos, el unico, el magnifico, el soberano, el increible, el...Dios...Homero!!!
Jajajaja, bueno, espero que les guste...
Nolo